De la Luna a Marte

Año 2274. La Luna.       Las pesadas botas gastadas dejaban huellas bien definidas en el suelo blanco. El regolito, como arena asustadiza, se dispersaba levemente alrededor de los pies, depositando un polvo blanquecino en los calcetines negros. Cada movimiento venía acompañado por el chirrido metálico de los gravanclas—dispositivos adheridos a los talones que simulaban un tacón plano casi invisible. Eran equipamiento esencial, ya cotidiano para los habitantes de Mungrad, la primera ciudad lunar. Mantenían la gravedad artificial, imitando la terrestre. Aunque ningún mungradita tenía la menor idea de cómo la gente alguna vez caminó sobre el “Planeta Fantasma”, ni siquiera de cómo era la Tierra en sí.       Claro, la mayoría recibía alguna educación básica para conseguir trabajo, pero los libros de historia solo cubrían el final del siglo XXI y los siglos posteriores. Así, todos sabían por qué la humanidad colonizó el espacio: la Última Guerra Mundial dejó una cicatriz imborrable en el planeta otrora rebosante de vida. No hubo opción más que emigrar, construir domos para respirar, inventar sustitutos… Y, al parecer, lo lograron.       Detrás del caminante se extendía un barrio residencial de edificios y casas fabricadas con restos de naves espaciales y bloques de polímero. Al frente, el bullicioso mercado central, donde se abastecía toda la ciudad y las colonias cercanas. Un laberinto de puestos que parecía un arcoíris caótico, con vendedores voceando para ganar platas—o, con suerte, algún cráter, la moneda fuerte local.       Arrastrar el saco sintético repleto era agotador, pero la necesidad de dinero pesaba más. Ya casi llegaba: solo debía encontrar un rincón cerca de los alimentos, donde hubiera más gente.       — ¡Eh, Phil! — una voz conocida lo llamó a sus espaldas.       Phil se volvió y vio a un chico orejudo corriendo hacia él, recogiendo su melena ceniza en una coleta baja. Alex Zolotujin (o “Lex”, como insistía en que lo llamaran), su mejor amigo y excompañero de clase. Phil no esperaba encontrarlo allí, y su expresión lo delató.       — ¿Qué haces aquí? — arqueó una ceja gruesa y estrechó su mano con una sonrisa. — Pensé que estabas cuidando a tu hermana pequeña.       — ¡Y lo estoy! — Lex sonrió. — Mamá me mandó por pan. La vecina dijo que hoy hay descuentos. Así que pensé: ¿por qué no? Compro comida y salgo un rato. Con Maria nunca puedo ir a ningún lado. Si acaso, solo quiere jugar en el arenero y quitarse los gravanclas para “volar”.       Phil soltó una risotada.       — ¿Y tú? ¿Hace cuánto dejaste de volar?       Le vino a la mente la vez que casi provocan un infarto al profesor de educación física jugando aeroball, un deporte inventado por ellos.       — Bueno, déjalo ya — Lex se apoyó en las caderas. — Me cansé de perseguirte. ¿Y eso qué es?       Sus ojos curiosos se clavaron en el saco que amenazaba con romperse por el peso.       — Cosas de mi bisabuela — Phil hizo un gesto vago. — Si no consigo dinero, mi hermana y yo estamos acabados. Así que… esto.       Su tono sonó forzado. No quería pensar en lo que pasaría si fallaba. Su hermana se mataba trabajando en la fábrica por migajas, y él no podía quedarse de brazos cruzados. Claro, ella lo mataría después de vender las reliquias, pero al menos el dinero sería solo para ella.       — Mmm… — Lex se rascó la nuca. —Nosotros vendimos un paisaje hace poco. Menos mal que los colonos soltaron plata, o habrían llevado a papá por deudas… Y a mí me miraban raro. Ya casi tengo dieciséis.       Las palabras sobre los Colonos no impresionaron a Phil: eso ocurría a diario. Además, no quería pensar en que las Fuerzas Coloniales Lunares pudieran venir por él. Aunque, en el fondo, se alegró de que la familia de Lex estuviera a salvo… por ahora. Los colonos siempre volvían.       Lo que sí lo intrigó fue lo del paisaje.       — ¿Qué es un “paisaje”? —preguntó en voz alta.       —¿Eh? — Lex pareció perder el hilo. — ¡Ah! ¿El paisaje? Ay, demonios…       Frunció el ceño, mordiéndose el labio.       — Es como una imagen, pero no impresa. Está en tela… con un marco — hizo un gesto rectangular en el aire. — Y el marco es de madera. ¿Te imaginas? Antes talaban árboles como si nada, porque en la Tierra había a montones. ¡Increíble! Ahora los cultivamos en invernaderos porque el regolito es una maldita arena por todas partes…       Hizo una pausa para recuperar el aliento. Su abuelo había sido algo así como historiador, transmitiendo conocimientos terrestres por generaciones. Era fascinante escucharlo.       — En fin, el cuadro — continuó Lex, — era del siglo XX, un reliquia. Mamá lo escondió para que los colonos no se lo llevaran antes. Lo heredó de la tatarabuela, que lo heredó de su… bueno, ya sabes.       — …De su — Phil completó, riendo. — Entendido: madera y tela. ¿Y ya?       No entendía. ¿El gobierno no podía darle a un colono un trozo de madera y tela sintética? Pero no se atrevió a decirlo.       — ¡No entiendes! — Lex agitó las manos.— La tela… no era como la de ahora. Era real. Se veían las fibras de cerca. Lo que usamos hoy… —arrugó su camiseta gris, que al instante recuperó su forma— ni sé de qué está hecho. “Sintético”, dicen. Polímeros, basura rara. En cambio, las camisetas terrestres que guarda mamá tienen etiquetas: “100% poliéster”. ¡Eso sí era calidad!       Phil asintió, aunque la mitad de las palabras de Lex le sonaban a chino. No preguntó qué era el poliéster. Probablemente un material para ricos. Además, el mercado se llenaba de gente con sacos vacíos buscando gangas.       — ¿Me contarás lo del cuadro? — intentó apresurarlo. — Necesito acomodarme cerca de la comida.       — ¡Ah! — Lex era escandaloso. — Vamos, te ayudo a llevar el saco antes de que se rompa.       Phil aceptó con alivio. Entre ambos arrastraron el bulto, sin notar el regolito que se desprendía. Por el camino, Lex explicó que un paisaje era una pintura terrestre antigua, hecha con óleos. Hasta la había tocado: la textura era áspera. Phil no quería abrumarse con detalles, pero Lex narraba con tal entusiasmo que no podía interrumpirlo.       — Ahí hay espacio — señaló Lex al llegar. — Yo voy por el pan. Si no, se acaba.       Ambos rieron, y Phil asintió. Por un instante, miró el cielo negro tachonado de estrellas. Una en particular brillaba con intensidad, proyectando sombras negras sobre el suelo lunar. Si Lex no se hubiera ido, habría soltado un discurso sobre cómo en la Tierra la luz solar era más suave, sin necesidad de un domo de polímero que protegiera de radiaciones, invasiones o temperaturas extremas.       La verdad, Lex hablaba tanto de enciclopedias terrestres que Phil casi las memorizó, sin haber pisado el planeta. Tampoco le interesaba: sabía que era una zona radiactiva desde el siglo XXI. Quizá más que la Luna sin domo.       Mientras tanto, Phil desplegó su mercancía sobre una mesa de material resistente, similar al de las casas hechas con restos de naves. Al ver los objetos, se dio cuenta de que ignoraba el uso de la mitad. No le importó: improvisar era su especialidad desde tercer grado. Con determinación, contuvo el aliento al ver a dos hombres adinerados acercarse. Vestían camisas impecables y botas nuevas con gravanclas plateados. El mayor tendría unos cuarenta, con un bigote ridículo; el otro, rubio, se arreglaba un copete absurdo. Por un momento, Phil temió que fueran colonos. Aunque nunca lo habían buscado, nadie quería lidiar con las Fuerzas Coloniales Lunares, que vivían en mansiones del otro lado de la Luna.       — Te dije que encontraríamos algo en este mercado de basura — dijo uno.       Phil se percató de que los había estado mirando fijamente, atrayendo su atención.       Cazador cazado.       — ¿Qué es esto, chico? — preguntó el mayor, examinando los objetos.       Su tono era tan intimidante que ahuyentó a otros compradores potenciales. En los barrios pobres, la élite lunar inspiraba miedo: reclutamientos forzados, extorsiones, “contratos laborales” sin retorno…       — ¡Reliquias terrestres! — tartamudeó Phil, sintiendo cómo se sonrojaba. — Artículos… coleccionables.       El mayor tomó un objeto metálico rectangular, desgastado y oxidado.       — Pesa bastante — murmuró. — ¿Lo desenterraron antes de mandarlo al espacio?       Phil apretó los puños tras la espalda, manteniendo la compostura.       —¿Y estos huecos? — el rubio señaló unos surcos. — Con rosca rara.       — ¡No toques! — lo regañó el mayor. — Podría explotar.       Pero él mismo no podía apartar la vista del artefacto. Presionó una protuberancia redonda, pero nada ocurrió.       — Idiota — espetó. — No se usa desde hace dos siglos. ¿De dónde sacaría energía? La solar la dominamos hace solo cien años.       — ¿Qué es? — insistió el rubio.       Phil tragó saliva. No recordaba cómo lo llamaba su abuela.       — ¡Un… comunicador! — improvisó. — Modelo antiguo. Esos puertos son para cables que creaban enlaces. La pantalla solo mostraba números.       Los hombres asintieron, fingiendo interés. Phil casi celebraba su mentira convincente.       — Más bien parece una estufa portátil — el mayor se rió. — ¿Cuánto pides?       Phil se quedó en blanco. ¿En serio van a comprarlo?       — Un… cráter —dijo al azar.       Sabía que, en otro caso, no habría sacado más de cinco platas. Pero con esta élite, se arriesgó.       — ¿Un cráter por esta chatarra? — el mayor soltó una carcajada. — Ni cincuenta platas vale.       Abrió una billetera sintética repleta de monedas y contó el dinero. Phil las tomó con alivio.       — Bien hecho — dijo el mayor, jugueteando con el “comunicador”. — No podemos malgastar el presupuesto en tonterías de mercachifles. Los rebeldes marcianos casi nos hunden, y ahora las sanciones…       — Los marcianos son una plaga — masculló el rubio. — Debimos aplastar su rebelión. Ahora viven como reyes, mientras nosotros aquí…       — No seas ingenuo — lo interrumpió el mayor. — No pararán hasta quitarnos todo. Sabían que estamos al límite: faltan recursos…       Phil deseó que se fueran. La política no le importaba. Era solo un chico de los barrios pobres lunares. ¿Qué podía hacer él? Nada.       — Bueno, por cada recluta dan diez platas — el mayor clavó sus ojos en Phil.— ¿Cuántos años tienes?       El corazón de Phil se heló. Si decía quince, dudaría que verificaran. Y corrían rumores de desapariciones de chicos de esa edad…       El mayor lo agarró del hombro con fuerza. Phil forcejeó, pero el rubio le acercó algo frío al cuello. Un dolor electrizante lo atravesó.       — ¡Márchate, rápido! — ordenó el mayor.       Phil solo atinó a mirarlo, sabiendo que nada bueno esperaba.