La Isla

Foggy Nelson creció en un entorno sencillo, marcado por la estabilidad y por una idea muy clara de lo que significaba hacer lo correcto. Desde niño mostró una inclinación natural hacia la empatía: escuchaba más de lo que hablaba y se preocupaba con facilidad por quienes lo rodeaban. Su familia fomentaba valores tradicionales, como la honestidad, el esfuerzo constante y el respeto por las normas, y Foggy los asumía sin cuestionarlos, casi como una estructura necesaria para entender el mundo. Durante su infancia y adolescencia fue un joven aplicado, aunque no brillante en el sentido académico estricto. Estudiaba con constancia, se esforzaba por cumplir y rara vez buscaba destacar. Su carácter se formaba en esa mezcla de disciplina y calidez: era responsable, leal y profundamente humano. Mientras otros competían, Foggy tendía a cooperar; mientras otros se endurecían, él conservaba una sensibilidad que más adelante definiría su manera de ejercer el derecho. En su juventud ingresó a la universidad con la intención clara de convertirse en abogado. Allí conoció a Matt, y ese encuentro marcaria un punto de inflexión en su vida. No solo encontraría a un amigo, sino también a alguien que desafiaba su forma de ver la justicia. Mientras Matt se movía por ideales más absolutos, Foggy defendía una visión práctica, institucional, convencido de que el sistema podía funcionar si se lo utilizaba con ética. Durante sus años de formación académica, Foggy aprendió a navegar la presión, el fracaso y la inseguridad. Dudaba de sí mismo en más de una ocasión, pero nunca abandonaba. Terminó sus estudios con esfuerzo y perseverancia, sosteniendo siempre la convicción de que el derecho debía servir para proteger a quienes no tenían voz. Esa combinación de inseguridad personal y firmeza moral definió su juventud y sentó las bases del hombre que llegaría a ser: un abogado comprometido, un amigo incondicional y alguien que, incluso en contextos extremos, seguía creyendo en la justicia como un acto profundamente humano. En la universidad, Foggy se adaptó con una mezcla de entusiasmo y nerviosismo. Las aulas le parecían exigentes, y el peso de la carrera se hacía sentir desde el inicio. Matt, en cambio, se movía con una seguridad silenciosa que intrigó a Foggy desde el primer día. Al principio compartían apuntes y cafés baratos; con el tiempo, compartían algo más profundo: la sensación de estar construyendo un futuro juntos, aunque ninguno lo dijera en voz alta. Foggy estudiaba largas horas en la biblioteca, subrayando con cuidado, mientras Matt leía con una concentración casi inquietante. Más de una vez, Foggy lo observaba con el ceño fruncido. —¿Cómo haces eso? —le preguntaba, dejando caer el lápiz—. Yo llevo tres horas con el mismo caso. —Escucho —respondía Matt con una leve sonrisa—. A veces el texto dice más de lo que parece. Foggy se reía, negando con la cabeza. —Claro. Yo necesito que el texto me grite. Ese tipo de intercambios cimentaba una dinámica natural: Matt aportaba intuición y audacia; Foggy, estructura y prudencia. Durante los primeros exámenes difíciles, Foggy dudaba de sí mismo y verbalizaba ese miedo sin filtros. —Tal vez no soy tan bueno para esto —decía una noche, rodeado de libros—. Todos parecen más preparados. Matt levantaba la cabeza despacio. —No es cierto. Tú entiendes a la gente. Eso no se enseña. Esa frase le quedó grabada en Foggy más de lo que se atrevía a admitir. A partir de entonces, comenzó a confiar no solo en Matt, sino también en su propio criterio. Con el paso de los semestres, su relación profesional se consolidó de manera casi orgánica. Trabajaban juntos en prácticas, discutían estrategias legales y se desvelaban preparando simulaciones de juicio. Foggy defendía el respeto al procedimiento, mientras Matt presionaba los límites. —No puedes saltarte eso —decía Foggy, señalando un punto del código—. El juez lo va a notar. —Y si no lo hago, el cliente pierde —replicaba Matt—. A veces hay que arriesgar. Foggy suspiraba, pero ajustaba el argumento. —Entonces lo haremos bien. Sin romper nada. Ese equilibrio los fortalecía. En lo afectivo, la confianza se volvía absoluta. Foggy se convertía en el refugio verbal de Matt, y Matt en el sostén silencioso de Foggy. Compartían derrotas, pequeñas victorias y la certeza de que, pase lo que pase, no estaban solos. Cuando terminaron la universidad y decidieron trabajar juntos, la decisión no fue grandilocuente. Simplemente ocurrió. Foggy lo dijo una tarde, casi como una obviedad. —Oye… vamos a hacerlo, ¿no? —comentó, mirando unos papeles—. Tú y yo. Un despacho. Matt sonrió, tranquilo. —Siempre fue la idea. En ese momento, Foggy entendió que su vínculo ya no se basaba solo en la amistad o en la conveniencia profesional, sino en una complicidad profunda, forjada en años de estudio, dudas compartidas y una lealtad que no necesitaba promesas. El inicio de su relación sentimental no fue inmediato ni evidente. Durante mucho tiempo, Foggy interpretaba lo que sentía como una extensión natural de la cercanía que compartían. La rutina los envolvía: jornadas largas, cenas tardías, conversaciones que se alargaban sin necesidad de un motivo concreto. Foggy se acostumbraba a la presencia de Matt como algo constante, casi estructural, sin detenerse a cuestionar el trasfondo emocional. Con el paso de los meses, esa normalidad comenzó a resquebrajarse en pequeños gestos. Foggy notaba silencios distintos, una atención más cuidadosa, una incomodidad leve cuando alguien insinuaba que parecían inseparables. No lo decía, pero lo pensaba. Y lo pensaba con una mezcla de temor y claridad creciente. Una noche, después de cerrar el despacho, se quedaron sentados entre papeles desordenados y tazas vacías. La lluvia golpeaba las ventanas con insistencia. Foggy hablaba de un caso menor, sin mucha convicción, hasta que se detuvo. —Matt… —dijo, dudando—. ¿Alguna vez pensaste que esto… nosotros… no es solo trabajo? Matt no respondió de inmediato. Permanecía inmóvil, como si evaluara el peso exacto de cada palabra. —Sí —contestó al fin—. Lo pensé más veces de las que debería. Foggy tragó saliva. No sonrió. Tampoco retrocedió. —No quiero arruinar nada —añadió—. Esto funciona. Tú y yo funcionamos. Matt giró el rostro hacia él. —No se arruina lo que es honesto. Ese fue el punto de quiebre. No hubo declaraciones grandilocuentes ni promesas. Hubo, en cambio, una cercanía nueva, un silencio compartido que ya no era cómodo sino cargado de intención. Matt tomó la mano de Foggy con cautela, como si le diera espacio para retirarse. Foggy no lo hizo. A partir de ese momento, la relación se transformó con lentitud. Foggy se permitía sentir sin analizar cada paso, aunque el miedo persistía. Matt era atento, cuidadoso, consciente de la vulnerabilidad que Foggy exponía. Se besaron por primera vez una noche cualquiera, sin testigos ni dramatismo. Foggy se rió nervioso después. —Esto complica todo —murmuró. —Siempre lo estuvo —respondió Matt. En los días siguientes, Foggy entendió que nada esencial se había roto. Al contrario, la confianza que ya existía se profundizaba. En el trabajo seguían siendo socios; en la intimidad, aprendían a reconocerse desde otro lugar. Foggy no dejó de dudar, pero tampoco dio marcha atrás. Por primera vez, sentía que no tenía que elegir entre seguridad y afecto: ambos coexistían en la misma persona. Con el paso del tiempo, los viajes de Matt comenzaron a repetirse con una frecuencia que Foggy no lograba encajar del todo. Al inicio los entendía como extensiones naturales del trabajo: reuniones, gestiones legales, favores que Matt aceptaba sin demasiadas explicaciones. Foggy confiaba. Siempre lo hacía. Organizaba su rutina en torno a esas ausencias y esperaba el regreso con paciencia, convencido de que no había nada que temer. Foggy no supo señalar el momento exacto en que esa certeza comenzó a desgastarse. No fue una discusión ni una revelación concreta, sino una suma de gestos mínimos: respuestas demasiado medidas, regresos que no traían alivio, una atención que parecía dividida incluso cuando Matt estaba presente. Foggy seguía confiando, pero ya no de manera automática. Por primera vez, empezó a preguntarse no qué hacía Matt cuando se iba, sino qué parte de sí mismo dejaba atrás cada vez que volvía. Durante los años en que su relación formal, Foggy fue consciente de la cercanía que existía entre Matt y Frank, aunque nunca logró comprenderla del todo. No se trataba de una intuición vaga, sino de hechos concretos. Frank aparecía en momentos específicos, casi siempre cuando una discusión con Matt alcanzaba un punto crítico, y su presencia solía amortiguar el conflicto. Foggy observaba que Frank respetaba los límites, que nunca intentaba ocupar el lugar que él tenía junto a Matt y que se movía con una discreción constante. Esa conducta le ofrecía una tranquilidad racional: no había traición ni una competencia abierta. Aun así, Foggy percibía con claridad que había aspectos de la vida de Matt que se le escapaban. Los silencios prolongados, las respuestas incompletas y ciertas decisiones tomadas sin consultarlo le dejaban la sensación persistente de estar al margen de algo importante. Tenía claro que Frank no era el origen de ese vacío, pero si parte. No sabía explicar qué ocurría ni hasta dónde llegaba, pero comprendía que existían zonas de la vida de Matt a las que no tenía acceso. Esa certeza lo volvía más atento, más cuidadoso, aunque rara vez lo expresaba en voz alta. Pese a todo, no se fue. Eligió quedarse. Continuó sosteniendo el despacho, defendiendo clientes y preservando el espacio que compartían. Se repetía que se trataba de una etapa, que Matt regresaría a la versión de sí mismo que había conocido. En los momentos de calma, cuando Matt dormía a su lado y su respiración se volvía regular, Foggy recordaba con nitidez por qué había apostado por esa relación. Con el paso del tiempo, aprendió a convivir con una tensión silenciosa que no encontraba resolución en palabras ni gestos evidentes. Comprendía que Matt y Frank compartían un vínculo que operaba en un plano distinto, uno que no interfería de manera directa con su relación, pero que tampoco podía ignorar. Esa comprensión no anulaba el malestar; simplemente le enseñaba a sostener la espera con una paciencia consciente. No sabía que esa misma paciencia sería llevada al límite, ni que todas esas señales dispersas terminarían encajando de la forma más dolorosa posible. En medio de todo, Foggy se sentía afortunado y vulnerable a la vez. Comprendía que amar a Matt implicaba aceptar silencios, entender límites invisibles y convivir con presencias que él no debía juzgar. Se decía que podía soportar aquello mientras el amor que compartían permaneciera intacto, mientras la honestidad y el respeto siguieran marcando la base de su relación. Esa mezcla de claridad y dolor se convirtió en un acompañante constante, un recordatorio de que el afecto verdadero no siempre era simple ni cómodo, pero sí profundo y resistente. Fue en esos años, Foggy comenzó a percibir ciertas irregularidades que no lograba descifrar del todo. Había momentos en los que algo en el comportamiento de Matt le parecía distinto: llamadas cortas que terminaban abruptamente, ausencias que no cuadraban con los compromisos legales, mensajes que desaparecían antes de poder leerlos. Nunca tuvo pruebas, solo intuiciones, pero su instinto le decía que había algo más allá de lo que le contaban. Se encontraba con pequeñas pistas dispersas: documentos que Matt revisaba con nerviosismo, archivos de casos que aparecían y desaparecían, detalles que Matt evitaba explicar. En ocasiones, escuchaba fragmentos de conversaciones entre Matt y Frank que le resultaban crípticas, como si ambos compartieran información que no debía conocer. Foggy se quedaba con preguntas sin respuesta y una sensación de estar observando desde fuera, como si estuviera al margen de algo crucial. Esa intuición no lo consumía del todo, pero sí lo mantenía alerta. Se preguntaba si estaba imaginando demasiado o si simplemente no era parte del mundo que se estaba desarrollando a su alrededor. La mezcla de desconfianza y lealtad lo hacía vacilar: quería creer en la honestidad de Matt, pero no podía ignorar la sensación persistente de que había secretos que podrían cambiar la manera en que comprendía todo lo que compartían. En el fondo, Foggy empezaba a entender que había una capa de la vida de Matt a la que no tenía acceso y que eso le generaba un vacío incómodo. Intuía que había algo importante que se le escapaba, y esa certeza silenciosa le provocaba una mezcla de inquietud y vigilancia constante. Cada vez que Matt llegaba tarde sin explicación o mostraba un cansancio que no encajaba con el trabajo, Foggy registraba cada detalle, tratando de armar un rompecabezas invisible. No era paranoia; era la sensación de estar al margen de algo que tenía un peso real, algo que podría transformar todo lo que él creía conocer. Acumulaba cada indicio, cada silencio, como si fueran piezas de un puzzle que él debía reconstruir sin acceso a la imagen completa. Lo que más lo angustiaba era no poder calibrar la importancia de esos vacíos. ¿Estaba exagerando? ¿O realmente existía algo que Matt no podía —o no quería— compartir? Esa duda constante generaba una mezcla de desconfianza contenida y comprensión profunda: por un lado, respetaba los límites de Matt y la discreción de Frank; por otro, sentía que esa información incompleta podía separarlos sin que él entendiera la causa. Foggy comprendía, de manera intuitiva, que había secretos demasiado grandes para revelarse en fragmentos. Esa conciencia lo hacía guardar silencio en ocasiones, observar con atención en otras y, siempre, intentar sostener la relación desde la paciencia. Su amor por Matt se mezclaba con una incomodidad latente: sabía que había capas de la vida de Matt que nunca podría tocar, pero que al mismo tiempo debía convivir con ellas, porque amar a Matt implicaba aceptar también esos márgenes de oscuridad. Ese equilibrio precario se sostuvo hasta que la sensación de estar excluido dejó de ser solo emocional y comenzó a tomar una forma concreta. Foggy llevaba años aceptando silencios y vacíos sin exigir explicaciones, convencido de que no todo necesitaba ser dicho. Sin embargo, había límites incluso para su paciencia. Cuando ciertos nombres, ausencias y decisiones empezaron a alinearse de un modo inquietante, comprendió que aquello que Matt callaba no era menor ni circunstancial. Fue en ese punto, cuando la intuición dejó de ser suficiente y la realidad empezó a imponerse, que el exterior irrumpió sin previo aviso. Foggy se había ido de Nueva York después de aceptar que permanecer allí solo prolongaba una espera que ya no sabía sostener. Se había instalado en Nueva Jersey, donde nadie conocía su historia ni preguntaba por Matt Murdock. Vivía en un departamento modesto, amueblado apenas con lo necesario, y trabajaba en un despacho local que llevaba casos menores, lejos del ritmo vertiginoso y de las sombras que había aprendido a reconocer en su vida anterior. La rutina era sencilla, casi austera, y aunque no le ofrecía plenitud, le daba una estabilidad que necesitaba para recomponerse. Aun así, la distancia no borró la nostalgia. Foggy pensaba en Nueva York con una mezcla de alivio y melancolía: las calles que conocía de memoria, el despacho que había sostenido durante años, y, sobre todo, la vida compartida con Matt. Había noches en que el recuerdo se volvía más insistente, cuando la calma del lugar donde vivía contrastaba demasiado con lo que había dejado atrás. No se fue porque dejara de amar, sino porque entendió que quedarse implicaba seguir aceptando silencios que ya le pesaban demasiado. Estaba empezando a rehacer su vida, paso a paso, cuando el pasado encontró la forma de alcanzarlo. La primera vez que recibió la llamada, Foggy apenas entendió con quién hablaba. La voz era fría, firme, pero sabía demasiado sobre Matt y Frank. Le describió algo de la Isla, mencionó las funciones que ellos desempeñaban y dejó que Foggy sintiera una mezcla de incredulidad y alarma. No dijo todo, pero la claridad con que hablaba hacía imposible ignorar la verdad parcial que le entregaba. Días después, llegaron las imágenes. Fotografías que mostraban fragmentos de la realidad que Matt vivía allí, sin nombres ni rostros claros, pero suficientes para que Foggy registrara que todo lo que habían insinuado no era un juego. Se sentó frente a la pantalla, incapaz de apartar la vista, con el corazón acelerado y la mente trabajando a mil, intentando encajar piezas que no podía comprender del todo. Luego, llego un video que mostraba algo de Matt bajo los efectos de la pastilla. Y no estaba solo. Frank también estaba ahí. La sensación que lo invadía no era de enojo, sino de inevitabilidad: cuanto más entendía, más comprendía que la cercanía que había percibido en la relación tenía un peso real y que algunas decisiones no estaban bajo su control. Unos días después, volvió a llegarle otro video. Lo abrió con una mezcla de aprensión y curiosidad; cada segundo mostraba a Matt en situaciones intensas y controladas, cumpliendo instrucciones que Foggy no podía comprender del todo. No había gritos ni amenazas directas, solo la evidencia de que alguien más dirigía parte de su vida. Mientras veía, Foggy sentía que el mundo que conocía de Matt se fragmentaba; una parte de él quería cerrar los ojos, pero otra parte no podía dejar de mirar. Esa tarde pasó horas reflexionando. Sentía que debía procesarlo en silencio, evaluando cómo reaccionar sin precipitarse. La mezcla de preocupación, incredulidad y cierta impotencia lo dejaba agotado, pero también consciente de que había información que no podía ignorar. Cada nuevo fragmento que llegaba reforzaba la sensación de que algo o alguien estaba moldeando la vida de Matt, y que su lugar al lado de él estaba siendo tensionado por fuerzas que aún no comprendía. Foggy se dio cuenta de que, aunque no entendiera todos los detalles, ya no podía fingir que todo era igual. La tensión que había percibido durante meses, los silencios de Matt y las ausencias inexplicables, cobraban sentido de manera parcial. Su amor permanecía intacto, pero la sensación de estar al margen se hacía más fuerte, y por primera vez se preguntó qué decisiones estaban realmente estaban en manos de Matt y cuáles escapaban a su control. Fue tres semanas después cuando recibió el mensaje. Un SMS escueto: una dirección, una hora y una frase que se le quedó clavada en el pecho. “Te ofrezco la oportunidad de ayudar realmente a Matt”. Pensó en la policía de inmediato. Pensó en T’Challa y en su equipo, en protocolos, en protección, en soluciones limpias. Pero la idea se desarmó sola. ¿Y si empeoraba todo? ¿Y si Matt resultaba herido por su culpa? El miedo terminó imponiéndose. Pasó el día entero sin encontrar una respuesta. Caminaba de un lado a otro, repasaba escenarios, se detenía y volvía a empezar. Tenía los ojos hinchados de tanto llorar. A las siete en punto llegó al lugar indicado. El restaurante era elegante, silencioso, excesivamente pulcro. Un mozo lo reconoció sin preguntarle el nombre y lo condujo hasta una mesa apartada. Wilson Fisk lo esperaba allí, comiendo con calma, como si el tiempo le perteneciera. —¿Qué quiere? —preguntó Foggy apenas se detuvo frente a él. —Lo que me pertenece. Al señor Murdock—respondió Fisk con naturalidad, mientras cortaba un trozo de carne—. Y usted se interpone —añadió, llevándose el bocado a la boca. —Ya no estamos juntos —dijo Foggy, y el peso de esas palabras le cayó encima. —Pero aún lo ama. Por eso está aquí —replicó Fisk—. Siéntese. —Estoy bien, prefie… —intentó decir Foggy. El golpe seco sobre la mesa lo hizo sobresaltarse. —Dije que se sentara —ordenó Fisk. Dos guardaespaldas aparecieron a su espalda sin hacer ruido. Foggy obedeció de inmediato, con el pulso acelerado. —¿Vino? —preguntó Fisk, sin mirarlo. Un mesero dejó una copa frente a Foggy. —Gracias —murmuró, más por reflejo que por educación. —Matt y Frank muy pronto se mudarán a un lugar más… adecuado para su estatus —dijo Fisk, como si hablara del clima. —¿Adecuado? —repitió Foggy nervioso— ¿Qué quiere de mí? —preguntó Foggy, apretando los dedos alrededor de la copa. —Quiero que se aleje lo más posible de Nueva York —respondió Fisk, arrojando un fajo de billetes sobre la mesa—. Hoy mismo, si es posible. —¿Y si no acepto? —preguntó Foggy, levantando la vista. —Recibirá una llamada —dijo Fisk con absoluta serenidad. —¿Una lla…ma…da? —En realidad, varias —precisó—. Todas para coordinar visitas breves a la morgue. —Usted no puede…        —El bello Matt sabe moverse, pero Frank tiene una boca… —dijo Fisk mientras sonreía al ver a Foggy cerrar los ojos mientras sus lágrimas caían sin que pudiera detenerlas. —Sé que está pensando en volver —continuó Fisk—. Pero ellos ya no le pertenecen. Nunca lo hicieron, solo se los preste por un rato. Los quiero de vuelta, y no permitiré que nadie se me meta con mis cosas. Ni siquiera usted. Ellos… ya forman parte de mi colección privada. —¿Como… figuritas de acción? —preguntó Foggy, con una ironía frágil, casi rota. —Serán figuritas de acción. Créame, mucha acción. Las veinticuatro horas del día —respondió el millonario. El cuerpo de Foggy se tensó por completo. El frío le recorrió la espalda. —Y… —dijo tras unos segundos, levantando la vista por primera vez—. Si el problema soy yo, entonces úseme a mí. Fisk dejó los cubiertos a un lado con lentitud. No sonrió de inmediato. Observó a Foggy como quien evalúa una pieza nueva, midiendo su resistencia. —Explíquese —dijo finalmente. Foggy tragó saliva. El miedo seguía ahí, pero algo distinto empezaba a imponerse: una decisión tomada desde el agotamiento. —Déjelos fuera —continuó—. A Matt y a Frank. Si necesita un reemplazo, si necesita asegurarse de que no se muevan, puedo ser yo. No huiré. No hablaré. Haré lo que quiera. El silencio se extendió entre ambos. Foggy sentía el corazón golpeándole en los oídos. —¿Sabe lo que está ofreciendo? —preguntó Fisk con voz baja limpiándose la boca, antes de inclinarse hacia el sobre la mesa. —Lo suficiente —respondió Foggy—. Y, aun así, prefiero eso a enterrarlos. Fisk apoyó los codos sobre la mesa y entrelazó los dedos. —No es fuerte como ellos —señaló—. No será útil en el mismo sentido. —No —admitió Foggy—. Pero amo a Matt, y… me importa Frank, eso me vuelve manejable. La observación pareció agradarle. Fisk inclinó la cabeza, pensativo. —Interesante —murmuró—. Nadie se había ofrecido antes con tanta claridad, aparte de… Hizo una seña apenas perceptible. Los guardaespaldas se retiraron unos pasos. —No le daré una respuesta ahora —dijo—. Las decisiones importantes requieren tiempo. Pero hizo algo hoy que muy pocos hacen. Foggy apretó las manos sobre su regazo. —¿Qué cosa? —Sabiendo que jamás saldrá vivo, eligió entrar voluntariamente a la jaula. Fisk se puso de pie. —Vuelva a casa —ordenó—. Yo me pondré en contacto con usted. Foggy también se levantó. Sus piernas temblaban, pero no retrocedió. —Si los toca… —empezó. —Si los toco —lo interrumpió Fisk levantando la mano para acariciarle el cuello—, solo estaría ejerciendo mi derecho sobre lo que me pertenece. Cuando Foggy se alejó de la mesa, supo que había cruzado un límite invisible. No sabía qué forma tomaría aquello ni cuándo comenzaría realmente, pero entendía algo con una claridad insoportable: ya no estaba al margen. Había dado un paso al frente y Wilson Fisk lo había visto. Foggy caminó sin rumbo después de salir del restaurante. La ciudad seguía su ritmo indiferente, pero él sentía que todo había cambiado. Mientras sus pasos resonaban en la acera, comenzó a encajar piezas que antes habían permanecido aisladas. Los silencios de Matt, que tantas veces había atribuido al cansancio o al estrés, ahora adquirían otro peso. Las miradas evasivas, las noches en que regresaba agotado y apenas hablaba, la urgencia con que cerraba ciertos casos… Todo empezaba a tener sentido. No era descuido ni indiferencia: era protección, era supervivencia. Frank, cuya cercanía siempre había aceptado con cierta resignación, también encajaba de manera diferente en su panorama. No se trataba de un triángulo romántico, sino de un vínculo cargado de urgencia, de complicidad silenciosa y de un peligro que Foggy apenas podía imaginar. Cada discusión contenida entre ellos, cada gesto que parecía trivial, ahora parecía responder a un motivo más oscuro. Durante años había elegido no unir los fragmentos. No por ingenuidad, sino por amor: amar a Matt significaba aceptar no saberlo todo. Ahora comprendía que ese desconocimiento había sido una elección compartida, una línea que Matt había intentado mantener para protegerlo, y él había elegido no cruzarla. Y había fracasado. Ahora entendía que no sabía qué era exactamente la Isla, ni cuál era su alcance real. Pero entendía algo esencial: Matt no había renunciado a él con la facilidad que había creído; lo estaba intentando proteger. Y Frank tampoco estaba allí por casualidad. Ese pensamiento no lo tranquilizaba; lo afirmaba. Si todo comenzaba a tener sentido ahora, entonces quedarse al margen ya no era una opción. Foggy había cruzado una línea, había tomado una decisión, y por primera vez en mucho tiempo, comprendía que acababa de entrar en la historia de verdad. Solo esperaba haberlo hecho a tiempo para salvar a quien amaba.