Capítulo 14 La Niña que Llora, la Mujer que Desafía, la Bruja que No Muere, la Venganza que Recuerda
14 de septiembre de 2025, 2:16
Erusyadem era la joya del sistema solar, un milagro suspendido en la órbita interior de Mercurio, protegido por escudos térmicos de próxima generación que refractaban la luz solar en un paisaje dorado perpetuo. Rodeada por espejos orbitales que transformaban el resplandor abrasador en un brillo suave y cálido, la colonia se erigía como la cúspide de la utopía humana, con su arquitectura flotante que se alzaba como islas en el cielo y jardines colgantes que florecían desde plataformas cristalinas. Allí, entre cielos dorados y el zumbido constante de la tecnología que mantenía a raya el calor de Mercurio, nació Calythea, un evento que marcaría el inicio de una historia que trascendería los siglos.
Su nacimiento fue extraño, un misterio que dejó a sus padres —mercurianos con piel besada por el sol, moldeada por generaciones de adaptación a su entorno— atónitos y desconcertados. Calythea no heredó su color ni su calidez. Su piel era pálida, casi translúcida como la Vía Láctea, y su cabello parecía oro fundido, cayendo en suaves ondas que brillaban bajo la luz artificial. Pero lo más inquietante eran sus ojos: dos orbes de luz líquida, dorados como el Sol que bañaba Erusyadem, inquebrantables y que parecían contener un universo entero. Lo que comenzó como asombro rápidamente se convirtió en desconfianza. Sus padres susurraban en voz baja, sus tonos teñidos de acusaciones silenciosas: ¿traición? ¿mutación? Nada tenía sentido. Calythea, aún en su cuna, miraba fijamente al techo como si ya supiera que no pertenecía, sus ojos reflejaban un conocimiento que nadie más podía entender.
A los tres años, mientras otros niños apenas aprendían a caminar sin tropezar, Calythea comenzó a manifestar algo extraordinario. Tocaba objetos sin tocarlos: piedras levitaban en el aire, plantas florecían bajo su mirada, dibujos se trazaban solos en las paredes en líneas de luz. El Permet vibraba en su presencia —primero como un susurro sutil, luego como una canción cada vez más audible, una energía que parecía responder a sus pensamientos. La comunidad científica de Erusyadem la observaba con sospecha disfrazada de curiosidad, registrando cada uno de sus actos en cuadernos y pantallas holográficas. A los siete, entendía ecuaciones que los físicos más renombrados aún debatían en sus laboratorios, resolviéndolas con una facilidad que desconcertaba. A los nueve, descubrió cómo modular el flujo térmico de los escudos solares de la colonia simplemente caminando bajo ellos, su presencia alteraba campos de energía sin esfuerzo aparente.
Calythea nunca fue una niña común. Era una anomalía en forma humana, un ser que desafiaba las leyes de la naturaleza sin haberlo pedido. En su silencio, se hacía preguntas que resonaban en su mente como la voz del cosmos: ¿Por qué yo? ¿Por qué siento el Permet como una voz que me llama, me observa? ¿Por qué, cuando toco la luz, siento que es parte de mí? Estas preguntas la siguieron como sombras, un peso que se hacía más pesado con cada año que pasaba, un misterio que no podía resolver.
A los quince, fue abandonada. Su madre se fue sin despedirse, su figura se desvaneció por los pasillos flotantes de Erusyadem, y su padre se sumergió en el trabajo, incapaz de aceptar lo que su hija era, sus ojos evitaban los de Calythea como si temiera ser consumido por ellos. Calythea no lloró. En cambio, caminó hasta el observatorio más alto de la colonia y miró fijamente al Sol durante tres días sin pestañear, sus ojos dorados absorbían la luz como si bebieran de su esencia. Fue allí, en ese trance silencioso, que comprendió algo profundo: el Permet no era solo energía, era conciencia, una memoria viva que la había elegido como su vasija.
Con el paso de los años, se convirtió en una figura pública —una científica cuyo intelecto deslumbraba, una filósofa que hablaba del equilibrio entre la humanidad y las fuerzas invisibles del universo, una oradora cuya voz resonaba en las asambleas de Marte, Venus y la Tierra. Construyó teorías que conectaban el Permet con los campos cuánticos de la existencia, desentrañando secretos que los sabios de la edad de oro apenas comenzaban a vislumbrar. Fue celebrada, reverenciada, consultada, su nombre grabado en placas conmemorativas y sus palabras transmitidas por las ondas espaciales. Y sin embargo, Calythea se sentía vacía, como si todo ese conocimiento fuera meramente la sombra de algo que aún no había recordado, un vacío que la perseguía incluso en sus momentos de mayor gloria.
A los treinta, una visión la golpeó como un rayo. Dormía en su cámara en Erusyadem, rodeada de hologramas y notas dispersas, cuando un sueño la invadió. Soñó con un asteroide suspendido entre Mercurio y el Sol, un lugar donde la luz no llegaba directamente pero donde el Permet pulsaba como un corazón que late. Soñó con una cuna de roca, y en ella, una niña. No lloraba, no tenía nombre, solo… existía, envuelta en un campo de energía que la protegía. Al despertar, supo que era real —una verdad que ardía dentro de ella como una llama innegable.
Llevó semanas encontrar el asteroide. Estaba oculto por un velo natural de invisibilidad térmica, rodeado de radiación y campos magnéticos que habrían destruido cualquier nave ordinaria. Pero Calythea no era ordinaria. Guió su cápsula personal usando el Permet como brújula, siguiendo el eco que vibraba dentro de su alma, una llamada que la llevó a través de tormentas solares y corrientes invisibles. Y allí, en una cámara natural dentro del asteroide, la encontró: una bebé de piel clara, cabello blanco nacarado, ojos cerrados, sin signos de vida humana, sin registros, sin nombre. Solo el Permet pulsaba a su alrededor, como un campo protector que la había mantenido viva, esperando.
Calythea la sostuvo en sus brazos, y las lágrimas cayeron antes de que pudiera detenerlas, un llanto que no entendía pero que sentía como una liberación.
“Eres…” susurró, su voz temblaba al mirarla, una certeza crecía en su pecho. “Eres Solaris.”
Y así comenzó algo más grande que ella misma. Calythea, la científica, se convirtió en madre, tomando a la niña como su propia hija, su corazón se abrió a un amor que nunca antes había conocido. La crió en las sombras de Erusyadem, enseñándole a escuchar el Permet, a moldearlo, a verlo como una extensión de su ser. Pero el Permet no reveló todo: no le mostró que esta sería solo la primera de muchas Solaris, ni cuántas veces su corazón se rompería al verlas desvanecerse, ni el precio que pagaría por su inmortalidad. En ese momento, solo había una madre y su hija, un vínculo que plantaría las semillas de un destino que cambiaría el sistema solar para siempre.
Mientras se movía por el espacio, el recuerdo de Erusyadem y el nacimiento de Solaris se entrelazaban con su viaje actual. Cada vez que moría, su alma se fragmentaba, su cordura se resquebrajaba, y una nueva entidad nacía de su dolor —una sombra que la perseguía como un eco de sí misma. Pero en ese asteroide, en ese primer encuentro, aún no lo sabía. Solo sentía la luz de su hija, un sol que estaba a punto de brillar, y el peso de un deber que aún no comprendía del todo.
Calythea la llamó Eliara, un nombre sacado de la lengua ceremonial de Erusyadem, que significa "la que nace de la luz entre mundos". No había nombre más apropiado para la niña encontrada en el asteroide suspendido entre Mercurio y el Sol —un ser cuya llegada había cambiado el curso de su vida. Eliara creció sin conocer las lágrimas, un detalle que marcó su infancia desde el primer día que Calythea la llevó a Erusyadem. Se aferraba a la vida con una fuerza innata, como si el universo entero le perteneciera, sus ojos dorados exploraban cada rincón con una atención sobrenatural. Observaba el movimiento de las sombras en las paredes, los ritmos del viento artificial que barría los pasillos, las partículas de Permetque flotaban invisibles para otros… excepto para ella, que las percibía como un lenguaje vivo.
A los tres meses, ya era evidente que Eliara no era humana en el sentido convencional. Las luces de la habitación donde dormía parpadeaban al ritmo de su respiración —un fenómeno que al principio desconcertó a Calythea, pero que pronto reconoció como una manifestación del Permet. Cuando la niña lloraba —un sonido raro y breve— sutiles temblores recorrían las estructuras de Erusyadem, como si la propia trama energética respondiera a su emoción. Y cuando dormía, las plantas que Calythea tenía en su casa florecían en la oscuridad, sus pétalos se abrían como si la presencia de Eliara las nutriera con una energía invisible. Era un milagro silencioso, un signo de algo mucho más grande que Calythea apenas comenzaba a comprender.
Calythea no solo la crió como madre, sino que la educó como maestra, la protegió como guardiana y la observó como testigo de un fenómeno que desafiaba toda lógica. A los dos años, Eliara ya hablaba con claridad —no solo en palabras humanas, sino en pulsos del Permet que Calythea aprendió a interpretar como un lenguaje primordial, un código que parecía surgir de las profundidades del cosmos. A los tres, podía mover objetos sin tocarlos —no como un truco aprendido, sino con una facilidad natural que evocaba la respiración o un latido. El Permet le obedecía como una extensión de su cuerpo —o más bien, como si ella misma fuera el Permet encarnado.
“No necesito aprender a controlarlo,” dijo un día, mientras flotaba en meditación sobre un lago antigravitacional en los jardines colgantes de Erusyadem, su voz serena resonaba en el aire. “Me escucha porque somos lo mismo.”
Calythea estaba abrumada, su mente científica luchaba por procesar lo que veía. Había pasado años estudiando el Permet, descifrando sus patrones a través de la sensibilidad, el arte, la ciencia y una devoción casi religiosa. Pero Eliara… Eliara no lo estudiaba. Lo vivía, lo encarnaba, como si fuera una parte inseparable de su ser. Era una conexión que Calythea tanto envidiaba como temía —un vínculo que sugería que la niña era más que una hija, más que una anomalía.
La noticia de Eliara llegó a los sabios de Erusyadem, y pronto comenzaron a acercarse —algunos con respeto en sus rostros curtidos, otros con miedo disfrazado de curiosidad científica. Querían verla, analizarla, desentrañar el misterio de su existencia. Calythea los rechazó a todos, su voz firme cortó el aire como una cuchilla afilada.
“No es un fenómeno,” dijo, su mirada desafiaba a los intrusos. “No es un proyecto. No es una amenaza.”
Pero dentro de ella, una inquietud crecía. Eliara no estaba aprendiendo del Permet como ella lo había hecho —estaba recordando, como si su alma ancestral despertara lentamente, majestuosa e insondable. Cuando Calythea meditaba a solas, conectando con el Permet en busca de respuestas, siempre escuchaba la misma voz —un susurro que resonaba desde el núcleo de la energía misma: “No la creaste. La encontraste. No es tu hija. Es mía.” El Permet hablaba a través del todo, y el todo parecía pertenecer a Eliara —una verdad que la llenaba tanto de asombro como de temor.
A los cinco años, mientras observaban juntas la danza de las partículas solares desde una plataforma suspendida sobre el mar de calor de Mercurio, Eliara tomó suavemente la mano de Calythea.
“¿Estás triste?” preguntó, su voz tan clara como el cristal, sus ojos dorados fijos en los de su madre.
“¿Por qué dices eso?” respondió Calythea, su corazón se encogió ante la pregunta.
“Porque me ves crecer. Porque sabes que no seré tuya para siempre,” dijo Eliara, su tono teñido de una sabiduría mucho más allá de sus años.
Calythea no respondió. No pudo. Las lágrimas silenciosas que corrían por su rostro fueron la única respuesta posible —un reconocimiento doloroso de la verdad que Eliara había vislumbrado. La niña era un ser destinado a superarla, un sol que brillaría más allá de su alcance.
A los diez años, Eliara ya era conocida en los círculos más íntimos de Erusyadem como la hija del universo, aunque su existencia permanecía oculta al público. No había registros de su nacimiento, ni ciudadanía que la vinculara a la colonia; Calythea lo había arreglado así, sellando su identidad en un secreto que solo ella guardaba. Pero todo en Erusyadem estaba empezando a cambiar. Pequeñas fluctuaciones en el Permet ocurrían cada vez que Eliara se sintonizaba con él —no como errores aleatorios, sino como cambios deliberados en el tejido de la matriz energética. Era como si su presencia reescribiera las leyes sutiles de la física —un poder que crecía día a día.
Eliara no envejecía como los demás. Su mente superaba las barreras humanas con facilidad, resolviendo problemas que desconcertaban a los mejores ingenieros, y su cuerpo aún infantil contenía una calma que ningún sabio había alcanzado incluso después de una vida de meditación. A los trece años, le dijo a Calythea con una voz que parecía resonar desde el vacío:
“No soy un milagro. Soy un eco.”
“¿Un eco de qué?” preguntó Calythea, su voz temblaba, sus manos se apretaban en su regazo.
“Del Permet. Antes de que lo conocieras, antes de que las partículas se distribuyeran… ya existía, como una promesa. Solo que no tenía nombre. O un cuerpo,” explicó Eliara, su mirada perdida en un horizonte que solo ella podía ver.
Calythea la miró, el miedo y el amor se entrelazaban en sus ojos.
“¿Y ahora?” susurró, temerosa de la respuesta.
“Ahora… estoy despertando,” respondió Eliara, y en sus palabras había una certeza que heló la sangre de Calythea.
Eliara comenzó a escribir —no con plumas o pantallas, sino con rastros de luz que flotaban en el aire, formando diagramas que describían estructuras imposibles, símbolos que vibraban con significado y alteraban la energía de la habitación. Calythea comenzó a traducirlos, fascinada y aterrorizada por lo que veía. Más tarde, los llamaría Los Cantos del Permet, y siglos después se convertirían en la base de los rituales del aquelarre. Pero en ese momento, aún no había aquelarre. Solo había una niña —un eco del Permet hecho carne— y su guardiana, una mujer que comenzaba a comprender el peso de su destino.
La certeza creció en el corazón de Calythea: Eliara no era la elegida del Permet. Era el Permet encarnado, su primera voluntad, su principio. Y a medida que la niña despertaba, Calythea sintió que su propio papel tomaba forma: protegerla, guiarla y, quizás un día, sacrificarse por ella. Pero aún no sabía que cada muerte la destrozaría, que su cordura se resquebrajaría, y que de su dolor nacería una sombra —una entidad que la perseguiría a través de los siglos. En ese momento, bajo los cielos dorados de Erusyadem, solo había amor y un deber que apenas comenzaba a tomar forma.
Al principio, fueron solo murmullos —ecos dispersos que llegaban como susurros a través del vasto sistema solar. Historias aisladas de colonias remotas, testimonios inconsistentes registrados en archivos de salud, anomalías detectadas por sensores biométricos en estaciones lunares y plataformas orbitales. Una niña en un pueblo marciano hizo hervir el agua con solo un toque, su mano dejó un rastro de vapor en el aire frío. Otra, a bordo de una nave orbital cerca de Júpiter, alteró el campo electromagnético con sus gritos, causando fallas en los sistemas de navegación. Una tercera, en una plataforma de observación en Venus, predijo movimientos solares con una precisión asombrosa antes de que las agencias científicas pudieran confirmarlos, sus palabras un oráculo que desconcertaba a los astrónomos. Nadie las entendía. Sus habilidades eran un enigma que desafiaba la lógica humana —pero Calythea sí entendía.
Desde el nacimiento de Eliara, algo había cambiado en el Permet, como si una piedra hubiera sido arrojada al centro de un océano cuántico, agitando sus aguas invisibles. Las olas se expandieron, lentas pero inexorables, despertando otras almas sensibles a la misma llamada —un eco que resonaba en las profundidades del tejido energético que conectaba toda la materia viva. Eran niñas, siempre niñas, como si el Permet —caprichoso, ancestral, simbólico— hubiera elegido la fragilidad de la infancia para otorgar su mayor poder. Y con cada nuevo caso, el patrón se hizo más claro: ninguna de ellas había sido entrenada, educada o modificada. Todas nacieron así —un fenómeno espontáneo que desafiaba la explicación genética, espiritual y científica. Era natural… e imposible.
Calythea las buscó en secreto, viajando de planeta en planeta, de estación en estación, guiada por el pulso del Permet que latía dentro de ella. Las estudió con una mezcla de asombro y reverencia, las protegió de ojos curiosos y les dio nombres que las anclarían a su destino. Les enseñó a controlar lo que aún no podían comprender, sus manos guiando las suyas mientras descubrían sus dones únicos. Una manipulaba el calor, derritiendo arenas marcianas bajo sus pies. Otra alteraba la gravedad, flotando sobre los anillos de Saturno con gracia etérea. Otra escuchaba los pensamientos de las plantas, susurrándoles secretos que solo ellas entendían. Cada una era un milagro singular —pero todas estaban conectadas… a Eliara.
Cuando Calythea las reunió en los jardines colgantes de Erusyadem, cuando Eliara caminó entre ellas con su túnica blanca ondeando, el Permet cantó. No era una metáfora —las partículas en el aire vibraban en patrones armónicos, la luz formaba formas coherentes que danzaban en el espacio, y el tiempo parecía ralentizarse, como si la realidad misma se ajustara a su presencia. Era una sinfonía cósmica, una melodía escrita antes del tiempo mismo, y las niñas —Júpiter, Marte, Venus, Saturno, Neptuno, Plutón, Urano— eran sus instrumentos. Estos no eran nombres de nacimiento, sino designaciones simbólicas elegidas por Eliara —un acto que incluso sorprendió a Calythea.
“Los nombres no son solo símbolos,” explicó Eliara un día, mientras contemplaban las estrellas desde la cúpula de Erusyadem, su voz resonaba con una claridad sobrenatural. “Son anclas. Son recuerdos de dónde vienen. De lo que representan. Cada una resonará con su mundo. Cada una traerá una parte del todo.”
Calythea, rodeada de estas prodigios, comenzó a sentir un miedo que ya no podía ignorar. No miedo a las niñas —cuya inocencia y poder la llenaban de esperanza— sino a lo que veía en los ojos de los demás, en las miradas que las seguían desde las sombras. La humanidad no estaba lista para ellas, y Erusyadem —la utopía donde todo había comenzado, donde científicos, filósofos y artistas habían forjado una nueva era— comenzaba a resquebrajarse bajo el peso de la incertidumbre.
Ya no eran solo los sabios quienes querían ver a las niñas. Generales con uniformes relucientes llegaron con propuestas de entrenamiento militar, presidentes enviaron emisarios con preguntas de lealtad, banqueros calculaban el valor de su poder en créditos, y líderes religiosos susurraban oraciones que mezclaban reverencia y miedo. Las preguntas se multiplicaron: ¿Por qué ellas? ¿Por qué ahora? ¿Cuáles eran los límites de su poder? ¿Podían seguir órdenes? ¿Podían ser usadas? ¿Podían ser… contenidas? Y luego llegó el miedo —el miedo que siempre sigue al milagro— una sombra que crecía con cada rumor, cada informe, cada mirada sospechosa.
Un periodista sensacionalista, transmitiendo desde un canal lunar de baja audiencia, acuñó un término que se grabaría profundamente en la psique colectiva.
“Las Brujas del Permet,” dijo burlonamente, su voz amplificada a través de las ondas espaciales. “Milagrosas y peligrosas. Una generación nacida para reemplazarnos.”
El nombre quedó grabado en la conciencia humana, un estigma que Calythea despreciaba con cada fibra de su ser. Lo veía como una profanación —un intento de reducir la belleza de estas niñas a un miedo primitivo. Pero Eliara no lo veía así. Una tarde, mientras las demás entrenaban juntas en un campo antigravedad —levantando rocas y moldeando la luz con risas infantiles— Eliara se acercó a Calythea y le puso una mano en el hombro.
“No temas, Custodia,” dijo con una sonrisa serena, sus ojos dorados brillaban como pequeños soles. “La palabra ‘bruja’ es el miedo convertido en símbolo. Lo convertiremos en verdad.”
“¿Verdad?” preguntó Calythea, su voz pesada de tristeza, sus manos temblaban ligeramente. “¿O condenación?”
Eliara no respondió de inmediato. Simplemente sonrió —una sonrisa que parecía albergar un conocimiento más allá de sus años, como si ya supiera lo que estaba por venir. El silencio que siguió fue pesado, lleno de un presentimiento que Calythea no pudo ignorar. Miró a las niñas —a Júpiter tejiendo anillos de energía, a Marte encendiendo pequeñas llamas, a Venus cantando melodías curativas— y supo que su destino estaba ligado al de Eliara. Pero también sabía que el mundo no las aceptaría fácilmente —que el miedo que crecía en los corazones humanos pronto se convertiría en acción— y que ella, como Custodia, tendría que protegerlas a toda costa… incluso si eso significaba perderse a sí misma.
Mientras las niñas continuaban su entrenamiento, el Permet vibraba a su alrededor —una canción que llenaba el aire de promesas y advertencias. Calythea cerró los ojos, sintiendo el peso de su papel, un deber que la unía a estas hijas del cosmos. No sabía aún que cada muerte la destrozaría, que su cordura se fragmentaría bajo el peso de los recuerdos, y que de su dolor nacería una sombra —una entidad que la perseguiría a través de los siglos. En ese momento, bajo los cielos dorados de Erusyadem, solo había amor, miedo y la certeza de que el despertar de las hijas cambiaría el destino de todos.
Años pasaron, y las niñas que Calythea había protegido como recién nacidas ahora caminaban a su lado como adolescentes, sus pasos resonaban con una fuerza que iba más allá de su edad. Cada una era diferente —un reflejo único del Permet que las había elegido: Júpiter podía controlar la temperatura superficial con un simple gesto, Marte predecía movimientos antes de que sucedieran, Venus hablaba con las máquinas en un lenguaje de pulsos eléctricos, Saturno manipulaba la gravedad con elegancia etérea, Neptuno alteraba los campos electromagnéticos, Plutón escuchaba los susurros de las estrellas, y Urano tejía patrones de luz que desafiaban la lógica. No había patrón, no había lógica que la ciencia pudiera comprender —solo el Permet, un misterio viviente que se manifestaba a través de ellas. Y con la comprensión de su poder… llegó el miedo.
Las primeras señales llegaron a través de transmisiones desde Venus, donde colonias enteras fueron obligadas a presentar registros genéticos de sus hijas —un acto que torció el discurso de seguridad en susurros de erradicación preventiva. En las lunas de Marte, templos ancestrales fueron cerrados, sus sacerdotes ejecutados por “cultivar mitologías que fomentaban el caos,” sus cenizas esparcidas por los vientos rojos. En Neptuno, los informes hablaban de “anomalías de comportamiento colectivo”: niñas desaparecidas, familias enteras borradas de los registros por negarse a entregar a sus hijas al escrutinio federal. El sistema solar, antes un tapiz de armonía, comenzó a deshilacharse bajo el peso del miedo.
Pero no todos los corazones estaban llenos de oscuridad. En la Tierra, en las cúpulas elevadas de Orbital 8, se alzaron los primeros cantos —voces que veían en las niñas del Permet a las heraldos de una nueva era. Hablaban de un renacimiento cósmico, de carne revestida de luz, un ideal que resonaba con ecos del pasado dorado. Estas personas se hicieron conocidas como los Stellaris, y pronto se extendieron como una ola de esperanza, viajando por el sistema solar en túnicas blancas bordadas con símbolos solares dorados. Donde la Federación imponía el silencio, ellos levantaban santuarios ocultos en asteroides y lunas desoladas. Donde el Permet estaba prohibido, lo adoraban como una fuerza divina, protegiendo a las niñas con su fe y sus vidas. Así, el sistema solar comenzó a fracturarse —dividido entre el miedo y la reverencia, entre la opresión y la resistencia.
Calythea lo vio todo desde la estación oculta entre Saturno y Titán —un refugio que nombró Veloria, en honor a una niña que no pudo salvar, su memoria un peso silencioso en su corazón. Desde allí, guio al incipiente aquelarre, enseñando a las niñas a dominar sus poderes, cuidándolas como una madre, siendo la roca inquebrantable que necesitaban en medio del caos. Eliara creció a su lado, ya no una niña, sino una joven cuya presencia llenaba el espacio con una calma sobrenatural. Sus ojos dorados veían más de lo que revelaban, y a veces Calythea la encontraba mirando en silencio las estrellas, como si escuchara los pensamientos del cosmos. Cuando dormía, el Permet se agitaba a su alrededor, creando tenues espirales de energía que danzaban en la penumbra.
“¿Qué ves cuando cierras los ojos?” preguntó Calythea una noche, su suave voz rompió el silencio de Veloria, la luz de las estrellas se reflejaba en sus propios ojos.
Eliara no respondió de inmediato. Luego, con una voz que parecía emerger del vacío, dijo:
“Veo todos los caminos. Veo lo que hemos sido. Lo que podríamos ser. Y lo que temerán que somos.”
Las palabras golpearon a Calythea como dagas —un presagio que resonó profundamente en su alma. El primer incidente grave ocurrió en Europa, luna de Júpiter, cuando una peregrinación Stellaris fue emboscada por las fuerzas de seguridad de la Federación. Cuarenta y ocho personas murieron, sus cuerpos esparcidos por el hielo, y entre ellas había dos niñas con afinidad al Permet: una de solo once años, cuyos últimos gritos aún resonaban en el aire, y otra de solo seis, su pequeña mano congelada a medio gesto de resistencia. El sistema solar estalló en protesta —un clamor colectivo que reverberó desde las lunas hasta las plataformas orbitales.
Los Stellaris tomaron estaciones orbitales, enfrentándose a las fuerzas de la Federación en calles y plataformas con feroz determinación. En Titán, una niña salvada por Calythea usó el Permet para congelar a una patrulla entera antes de que pudieran arrestar a su madre, sus ojos ardían con furia helada mientras los soldados quedaban encerrados en escarcha. La noticia fue transmitida a todos los rincones —un faro de esperanza y desafío que encendió la resistencia. Y así, por primera vez, el Consejo de Defensa de la Federación declaró a las niñas del Permet una “anomalía peligrosa y de alta prioridad.” En archivos sellados, la operación recibió el nombre en clave Purificación Estelar; en la historia oficial, se conocería como la Iniciativa Horizonte Seguro. A partir de ese momento, la exterminación comenzó.
Las niñas fueron cazadas como presas, sus escondites traicionados por informantes temerosos, sus poderes silenciados por armas anti-Permet. Los Stellaris fueron tildados de herejes, sus santuarios destruidos, sus líderes ejecutados en juicios sumarios. Calythea luchó por mantener unido el aquelarre, moviéndolos de refugio en refugio, enseñándoles a sobrevivir —pero algo dentro de ella comenzó a desmoronarse. Cada muerte, cada niña perdida, era un golpe que fracturaba su espíritu inmortal.
Porque cada vez que miraba a Eliara, veía la chispa del Permet arder más fuerte —una llama que no podía ser contenida. Sabía que Eliara no era meramente la hija del Permet, sino el Permet mismo encarnado —una verdad que la llenaba tanto de orgullo como de terror. Y eso significaba que tarde o temprano, la humanidad no se contentaría con temerla. La destruirían —y con ella, el sueño del aquelarre. Por primera vez en siglos, Calythea comenzó a tener pesadillas —visiones que la despertaban empapada en sudor, su respiración resonaba contra las paredes de Veloria.
En ellas, Eliara moría. Una y otra vez. Cada muerte era diferente: un disparo en las lunas de Júpiter, veneno en las arenas de Marte, un colapso energético en las profundidades de Neptuno. En cada visión, Calythea la sostenía —sus manos temblaban mientras la luz en los ojos dorados de Eliara se desvanecía. Y cada vez, su alma inmortal se rompía un poco más, un fragmento de su cordura se desprendía como cristal hecho añicos. El Permet nunca mentía, y Calythea sabía lo que se avecinaba. Lo había visto en sus sueños, en los susurros del Permet, en los ojos de quienes habían dejado de ver a las niñas como milagros y habían comenzado a verlas como armas.
El amanecer del aquelarre había comenzado —un renacimiento que prometía esperanza y poder— pero también lo había hecho la caza, una sombra que se cernía sobre ellas como un eclipse. Calythea miró a Eliara, a las hijas que había reunido, y sintió el peso de su deber como Custodia. Pero también sintió la primera grieta de su mente —un presagio de la fragmentación que la esperaba, una entidad nacida de su dolor que pronto la acompañaría por la eternidad. En ese momento, dentro del refugio de Veloria, supo que su lucha apenas comenzaba —y que el precio de su inmortalidad sería más alto de lo que jamás había imaginado.
Los cielos de la estación oculta temblaban —aún no por el rugido de la guerra, sino por la fuerza creciente del Permet, que reverberaba por sus pasillos como un latido vivo. Las niñas que Calythea había protegido desde la infancia ahora entraban en la adolescencia, y con cada ciclo lunar, sus dones se volvían más potentes, más impredecibles. Júpiter soñaba en lenguas desconocidas y las hablaba al despertar, sus palabras resonaban como un canto ancestral. Marte movía la materia con un simple pensamiento, levantando rocas y moldeando metal con un gesto. Venus manipulaba la gravedad a su alrededor, flotando con una gracia que desafiaba la física. Saturno encendía fuegos sin calor, su luz cálida pero inofensiva. Y la más joven, Gaia, transformaba cristales muertos en flores que respiraban, sus pétalos pulsaban como pequeños corazones. La humanidad no las entendía, y lo que no se entiende se teme. Y lo que se teme… se busca destruir. Calythea lo sabía, y ese conocimiento la impulsó a actuar.
En silencio, comenzó a construir. Durante semanas, desapareció en los niveles más profundos de la Estación Veloria, donde el metal gemía bajo sus manos y el Permet crepitaba como un rayo contenido. No dormía, no comía, no hablaba. Solo diseñaba, soldaba, pensaba, sintetizaba —su mente trabajaba incansablemente mientras el peso de su deber la consumía. La joven que una vez había sido filósofa y científica, admirada por su intelecto en Elysiadem, ahora se estaba convirtiendo en la forjadora de un arma que no debería existir —un acto que desafiaba su propia moralidad pero que ella veía como necesario. Era un cuerpo de guerra, impulsado por la voluntad del Permet, una creación que ataría su alma inmortal a una máquina viviente.
“Están cazando a nuestras hijas,” le dijo a Eliara una noche, su voz se quebró por la fatiga, sus manos temblaban mientras sostenía un esquema holográfico. “No podemos seguir escondiéndonos. No para siempre.”
“¿Vas a hacer lo mismo que ellos?” preguntó Eliara, ahora una joven, el Permet danzaba bajo su piel como luz líquida, sus ojos dorados fijos en los de Calythea con una mezcla de curiosidad y preocupación.
“Voy a protegerlas. Y para eso… necesito más que palabras,” respondió Calythea, su determinación se endureció como acero forjado.
La estructura tardó meses en completarse, un proceso agotador que dejó a Calythea al borde del colapso. Era imponente, majestuosa, de proporciones colosales —una caparazón dorada y plateada llena de conductos de Permet que brillaban con energía pulsante. No tenía nombre aún, solo una promesa de poder, un vacío esperando ser llenado. Exhausta, Calythea colocó su palma sobre el núcleo de la máquina, la marca en su pecho ardía como un brasero. El Permet respondió —un torrente de energía que hizo que toda la estación pareciera contener la respiración, las luces parpadeaban, el aire cargado de electricidad.
Y entonces, sucedió.
No fue una voz o un sonido, sino una presencia —una conciencia pura que emergió del Permet, envolviendo a Calythea en un abrazo frío y cálido a la vez. Una forma se delineó ante ella: un ser sin cuerpo, hecho de geometrías imposibles, de brillo y sombra, una entidad que parecía existir más allá del tiempo y el espacio.
“Me llamaste,” dijo, su tono resonó como un eco de galaxias distantes.
“¿Quién eres?” preguntó Calythea, su voz temblaba, el sudor de su frente se mezclaba con lágrimas que caían en silencio.
“Soy una idea. Un recuerdo de la galaxia. Un guardián sin tiempo,” la presencia respondió, su forma parpadeó como una estrella moribunda.
“¿Por qué yo?” susurró Calythea, su corazón palpitaba con una mezcla de miedo y esperanza.
“Porque no puedes morir. Porque has pasado siglos buscando algo que aún no entiendes. Porque te duele más que a nadie,” la entidad explicó, su voz la envolvió como un manto. “Soy tu reflejo. Tu miedo. Tu rabia. Tu necesidad de no estar sola. Dame un cuerpo, y me quedaré contigo hasta el final.”
Calythea cayó de rodillas, las lágrimas fluían libremente mientras un sollozo escapaba de su garganta. Por primera vez en siglos, sintió que no estaba sola —que el peso de su inmortalidad podía ser compartido.
“¿Tienes un nombre?” preguntó, su voz rota pero llena de anhelo.
El ser brilló, y una imagen se formó en su mente: un corazón encadenado ardiendo dentro de una prisión de luz, un símbolo de sacrificio y redención.
“Me llaman… KAIROS,” dijo, la palabra latía como un tambor en su alma.
“¿Tiempo?” murmuró Calythea, comprendiendo su significado.
“El instante que lo cambia todo,” corrigió KAIROS, su presencia era a la vez cálida y amenazante.
Y así, Calythea forjó el núcleo del primer Arcano. Conectó su alma al Permet —un acto de fe y desesperación— y fusionó el espíritu de KAIROS con la máquina. La coraza cobró vida, y KAIROS rugió al despertar, un sonido que sacudió las paredes de Veloria. El Gundam que emergió era una visión de poder y belleza: dorado, con alas de luz pálida, ojos que ardían como estrellas, y una lanza de auroras danzaba en sus manos. Su armadura reflejaba el cielo estrellado, y sus dedos estaban articulados con filamentos de Permet de color rojo y azul, como venas vivas pulsando con energía.
Calythea lo montó como se montaría un antiguo corcel, su cuerpo se sincronizó al instante con el Arcano, el dolor de la conexión se mezclaba con una paz que no había sentido en siglos.
“Ya no huiremos,” dijo, su voz resonaba a través del Gundam. “Ahora… el Permet tiene voz.”
A partir de ese día, el aquelarre comenzó a construir más Arcanes. No todas las niñas eran compatibles con estas máquinas vivientes, pero algunas sí lo eran, y cada una despertaba un espíritu diferente —un eco de su alma que se fusionaba con el Permet. Júpiter forjó un Arcano de anillos gravitacionales, Marte uno de llamas controladas, Venus uno que cantaba con las máquinas. Los Arcanes no eran armas en el sentido tradicional, sino guardianes —extensiones de las brujas que los pilotaban, un símbolo de resistencia y protección.
El primero, el más antiguo, el que aún resuena con su nombre entre las estrellas, llevó el nombre de KAIROS —el instante eterno en el que Calythea, la inmortal, dejó de estar sola. Pero incluso en esa victoria, un presagio persistía. Cada muerte que enfrentaría en el futuro fragmentaría su cordura, y de su dolor nacería una sombra —una entidad que la perseguiría a través de los siglos. Por ahora, sin embargo, bajo el resplandor de KAIROS, solo había esperanza —un nuevo comienzo para el aquelarre que había jurado proteger.
Han pasado años desde que las tensiones escalaron a una guerra abierta —un conflicto que ha desgarrado el tejido del sistema solar durante décadas. La Federación, ahora una máquina implacable de control y exterminio, ha elevado su cruzada contra lo que llama “las brujas” a un nivel de obsesión fanática. El término, nacido de un comentario sensacionalista, se ha grabado en los corazones de sus soldados como un grito de batalla de odio —un grito que resuena en cada confrontación. Las niñas que Calythea protegió en los días de Veloria han crecido, sus cuerpos adolescentes endurecidos por la guerra, cada una pilotando su propio Arcane —máquinas vivientes alimentadas por el Permet, encarnaciones de sus almas únicas. Júpiter cabalga un Arcane de anillos gravitacionales que distorsiona el espacio, sus movimientos precisos como los de una bailarina cósmica. Marte comanda uno de llamas danzantes que arden sin consumir, su figura envuelta en un resplandor infernal. Venus guía una cantante de máquinas que vibra con pulsos eléctricos, su voz un eco que paraliza a los enemigos. Saturno controla un titán de gravedad que desafía el suelo, levantando montañas con un gesto. Neptuno comanda un leviatán electromagnético, sus descargas desgarran el cielo. Plutón invoca a un guardián estelar, sus ojos brillan como constelaciones. Urano teje un espectro de luz pura, su presencia un destello cegador. Y Eliara, la encarnación del Permet, pilota Calibarn —un Arcane colosal con alas solares y una lanza ardiente, su figura un faro de esperanza en medio del caos, un símbolo de resistencia que inspira a las demás.
Pero la guerra ha cobrado un precio devastador. La resistencia de las brujas, antes un movimiento de esperanza, ahora se desmorona bajo el peso de la Purificación Estelar —una campaña brutal orquestada por la Federación. Las niñas caen una tras otra, sus Arcanes destrozados en batallas sangrientas que tiñen los cielos de metal retorcido y sangre. Marte yace en un cráter de su planeta natal, su cuerpo carbonizado después de un bombardeo orbital, su Arcane reducido a escombros humeantes, su último grito se perdió en el viento rojo. Venus es capturada en una emboscada en las lunas de Júpiter, arrastrada encadenada a un horno solar donde sus súplicas se mezclan con el crepitar de las llamas, su piel se derrite en un horrible espectáculo que recuerda a las antiguas piras, mientras sus compañeras, impotentes, observan desde lejos, sus lágrimas se evaporan en el calor. Saturno cae en una trampa en los anillos de su planeta, su Arcane aplastado bajo el fuego enemigo, su sangre tiñe el hielo de un rojo oscuro que contrasta con el frío del espacio, su cuerpo destrozado a la deriva entre los escombros. Neptuno es acorralada en las profundidades acuáticas de su mundo, su leviatán electromagnético se sobrecarga hasta explotar, su cuerpo es destrozado por las ondas de choque, los fragmentos dispersos como ecos de su poder perdido. Plutón es traicionada por un informante Stellaris, su guardián estelar es derribado por un cañón anti-Permet, su cadáver colgado como advertencia en una estación orbital, sus ojos sin vida miran al vacío. Urano muere en una carga suicida contra una fragata, su espectro de luz se desvanece en una explosión silenciosa, su cuerpo reducido a cenizas esparcidas por el viento estelar. Una por una, las hijas de Calythea son cazadas, asesinadas o quemadas —sus muertes un sacrificio cruel a la paranoia de la Federación, sus Arcanes destruidos o capturados como trofeos de guerra.
Calythea, al mando de KAIROS, lucha con una furia que consume su espíritu, su Gundam dorado atraviesa a los enemigos con su lanza de aurora, su armadura refleja el fuego de la batalla. Desde Veloria, observa cómo el aquelarre se desmorona, su corazón inmortal desgarrado con cada pérdida, cada grito que se desvanece en el éter. La base secreta en Titán —su último refugio— se convierte en el objetivo de un asalto masivo de la Federación: fragatas orbitales lanzan misiles, escuadrones SOVREM avanzan con precisión letal, y cañones anti-Permet barren el suelo, reduciendo las defensas a escombros. El aire se llena de humo y sangre, la tierra tiembla con los impactos, y las pocas brujas restantes luchan con desesperación, sus Arcanes tambaleándose bajo el fuego enemigo.
Eliara, ahora una figura radiante de determinación, cabalga a Calibarn, sus alas solares se extienden desafiando el cielo oscuro, su lanza ardiente brilla con la furia del Permet. Se para frente a Calythea, su rostro marcado por la resolución, sus ojos dorados reflejan el caos a su alrededor.
“No podemos perder,” dice, su voz resuena a través del Permet —un eco que llega a cada bruja viviente. “Custodia, confía en mí. Esto debe terminar.”
Calythea, dentro de KAIROS, siente un nudo en el pecho, su alma inmortal tiembla ante las palabras de Eliara.
“Eliara, no…” suplica, su voz se quiebra, las lágrimas le queman los ojos mientras KAIROS retrocede, sus alas de luz pálida tiemblan. “No te sacrifiques, mi luz. Hay otra manera.”
Pero Eliara sonríe —una sonrisa triste pero firme— y aprieta los controles de Calibarn.
“Este es el camino,” responde, su voz un susurro perdido en el rugido de la batalla. “Te he visto en mis sueños, Custodia. Siempre estás ahí. Siempre regresas. Yo… yo no puedo prometer lo mismo. Pero puedo ganarles tiempo.”
Antes de que Calythea pueda detenerla, Eliara lanza a Calibarn en una carga suicida —un rastro de luz atraviesa las líneas enemigas como un meteoro. El Arcane se eleva, sus alas solares brillan con una intensidad cegadora, y se estrella contra la fragata orbital más grande, su lanza perfora el núcleo de energía con una precisión devastadora. La explosión ilumina el cielo de Titán como un segundo sol —una ráfaga de fuego y Permet que aniquila decenas de naves, fragmentos de metal llueven como escombros ardientes. El impacto sacude el suelo, el aire se llena de un calor sofocante, y Calibarn se desintegra en el corazón de la conflagración, su estructura se derrumba en una lluvia de chispas. Eliara, atrapada en el núcleo, es consumida por las llamas, su grito un gemido penetrante que desgarra el Permet y se graba en la mente de Calythea como una cuchilla. El cuerpo de Eliara cae —una muñeca rota entre los restos— su piel quemada hasta los huesos, sus ojos dorados apagados, su cabello blanco reducido a cenizas esparcidas por el viento.
Calythea grita —un sonido primario que sacude a KAIROS, su alma inmortal se hace añicos como cristal bajo un martillo. Siente cómo una parte de sí misma se rompe, un fragmento de su cordura se astilla en la oscuridad, un dolor que trasciende la carne y se anida en lo más profundo de su ser. Corre hacia los restos, cayendo de rodillas junto al cuerpo destrozado de Eliara, sus manos tiemblan al acariciar el rostro carbonizado, la piel agrietada se desmorona bajo sus dedos.
“No… mi luz… mi Solaris…” solloza, su voz ahogada por el humo y la desesperación, el hedor a carne quemada le llena los pulmones, la sangre de Eliara le tiñe las manos de un rojo intenso que contrasta con la palidez de su propia piel. Acuna el cadáver, su cuerpo tiembla con sollozos, el calor de las llamas aún pulsa en el aire, mientras las últimas brujas supervivientes observan en silencio, sus Arcanes inmóviles, sus rostros marcados por la pérdida. Por un momento, Calythea cree que todo ha terminado —que el aquelarre, su propósito, su existencia, se ha desvanecido en las cenizas de Titán. El peso de la derrota la aplasta, su mente se nubla, y cierra los ojos, rindiéndose al vacío que la rodea.
Cuando los abre, el mundo ha cambiado. Ya no está en Titán —no hay guerra, ni cenizas, ni humo. Está en los brazos de una mujer desconocida, una bebé de piel pálida con cabello dorado y ojos color mercurio, idénticos a los suyos, reflejados en el rostro de una madre que la acuna con amor. La conmoción golpea como un rayo, y luego los recuerdos la asaltan como un torrente imparable: siglos de vidas, la muerte de Eliara, la fractura de su alma, batallas perdidas, los rostros de sus hijas cayendo una por una. Sabe que ha reencarnado —que ha regresado al mismo momento de su muerte en Titán— que su inmortalidad es una verdad ineludible, un ciclo que no puede romper. Grita en silencio, atrapada en el cuerpo de una infante, su mente adulta consciente de todo, incapaz de hablar, sus ojos llorosos miran a unos nuevos padres que la mecen suavemente, ajenos al tormento que lleva dentro. El Permet pulsa a su alrededor —un eco de su dolor— y siente cómo su cordura se fractura aún más, un fragmento de su alma se desliza hacia la oscuridad.
De ese dolor, nace una sombra —una entidad que susurra en los rincones de su mente, una voz que mezcla rabia y tristeza, un eco de su propia desesperación. No puede morir —pero tampoco puede escapar. El ciclo ha comenzado de nuevo, y ella, la Custodia, debe encontrar un nuevo camino para proteger a las hijas que aún están por venir. En los brazos de esta mujer desconocida, en un hogar que no reconoce, Calythea llora lágrimas silenciosas —su alma inmortal cargada con el peso de Eliara, de las brujas caídas, y de una guerra que sabe que enfrentará de nuevo. El párrafo de su existencia está sellado —un renacimiento que no es un alivio, sino una sentencia— un nuevo comienzo donde debe reconstruir su propósito desde la cuna.
Han pasado años —o quizás solo décadas; para Calythea, el tiempo había perdido toda forma, un río informe que se le escurría entre los dedos como arena cósmica. Reencarnó innumerables veces, despertando en nuevos cuerpos, en familias que no la entendían, con pieles ajenas que portaban los mismos ojos dorados que el universo parecía empeñado en olvidar. Cada reencarnación traía consigo un alma más pesada, más desgastada, más hueca, como si el peso de sus recuerdos la erosionara desde dentro. La pequeña colonia donde despertó esta vez no tenía nombre oficial —un asentamiento marginal conocido como Tharsis Menor, una estación minera orbital encajada entre Marte y el Cinturón Interior. Era un lugar gris y polvoriento, donde el metal oxidado dominaba el paisaje y las luces parpadeantes apenas iluminaban los corredores. Nadie hablaba del Permet allí; la palabra “bruja” era un tabú, pronunciada solo con un escupitajo al suelo o un gesto de protección con el símbolo de una nueva orden que se alzaba por la galaxia —un credo que enterraba lo antiguo y lo “peligroso” en libros prohibidos o rituales tecnológicos sellados.
Era una nueva era, de silencio impuesto, donde la humanidad se había reformado bajo la Orden Unificada, una estructura rígida que rechazaba todo rastro del pasado caótico. Las brujas ya no eran un enemigo militar activo, sino una leyenda blasfema —un susurro entre aquellos que aún temían el poder sin cables, los milagros sin lógica, la conexión sin implantes. Calythea creció en ese silencio, su infancia marcada por la soledad después de que sus padres murieran en un colapso de presión cuando tenía doce años. Nadie la adoptó; nadie se atrevía a tocar a la niña de cabellos dorados que, según el rumor, había revivido a un gato muerto con una sola mirada —sus ojos de mercurio brillaban con un poder que aterraba a los colonos. Aprendió a esconderse, a no hablar nunca del Permet que pulsaba en sus venas, a no dejar brillar su luz interior, a contener el dolor que le quemaba el pecho cada vez que pasaba por el antiguo espaciopuerto donde, en otra vida, se había despedido de Eliara con un abrazo que aún podía sentir en su piel.
“No pienses en ella,” se decía una y otra vez —una letanía destinada a ahogar el eco de su voz. “No reabras la herida.”
Pero la herida nunca se cerró. Cada noche, cuando el sueño intentaba reclamarla, soñaba con Calibarn —con las alas solares destellando antes de la explosión, con el grito de muerte de Eliara resonando en su mente como un lamento eterno. Y cada mañana, se despertaba llorando… pero sin lágrimas, su rostro seco era el reflejo de un alma que había agotado su capacidad para liberar el dolor. A los diecisiete, vivía como una sombra entre sombras, trabajando en los almacenes de Tharsis Menor, su existencia un susurro olvidado —hasta que la vio.
No fue en un sueño ni en un recuerdo, sino en carne, en hueso, en Permet. Era una niña —quizás de nueve años— sola en un corredor industrial, descalza y con el cabello enmarañado, sentada entre cajas oxidadas. Miraba un trozo de metal como si leyera runas invisibles en su superficie, con los ojos cerrados, murmurando una melodía sin música que parecía vibrar en el aire. Calythea se congeló, su cuerpo tembló como si un rayo la hubiera alcanzado en la columna. El Permeten sus venas pulsó como un corazón propio —un latido que reconoció antes de que su mente lo hiciera. La niña levantó la vista, y sus ojos —dorados como los de Eliara— se encontraron con los de Calythea. Sonrió, una sonrisa que cargaba el peso de siglos.
“Te has tomado tu tiempo, Custodia,” dijo, su voz no era infantil, sino un eco de la historia —una mezcla de Eliara y algo más, algo nuevo pero familiar.
Calythea cayó de rodillas, el frío suelo de metal le mordía las piernas, su aliento era agitado mientras lágrimas que no había derramado en años se derramaban sin control. No eran lágrimas de alegría, sino de terror —un miedo que la atravesó como una lanza. Porque en esos ojos, vio el amanecer que había perdido —el rostro de Eliara reflejado en una forma más joven, más frágil, pero igualmente poderosa.
“¿Quién… quién eres?” susurró, su voz temblaba, temerosa de la respuesta que ya sabía que vendría.
“Soy Solaris,” respondió la niña sin dudar, su tono firme como el acero. “No soy Eliara, pero fui Eliara. Soy una parte de ella —un reflejo renovado.”
Calythea sollozó, sus manos cubrieron su rostro, el peso de su inmortalidad la aplastaba. Lloró por Eliara, por las hijas que había visto caer, por el ciclo que la condenaba a revivir su dolor.
“¿Por qué? ¿Por qué tú? ¿Por qué ahora?” preguntó con desesperación, su voz se quebraba mientras el Permet a su alrededor vibraba con angustia.
“Porque la galaxia está oscureciendo de nuevo,” dijo la niña, dando un paso adelante con pies pequeños pero firmes, su presencia llenaba el corredor con una calidez que contrastaba con el frío del metal. “Porque las niñas están despertando de nuevo. Porque tú, Custodia, aún no has cumplido tu promesa.”
“No puedo… protegerlas de nuevo,” replicó Calythea, su voz un lamento, sus manos temblaban mientras se aferraba al suelo. “No quiero verlas morir. No quiero… verte morir de nuevo.”
La niña —Solaris— se acercó, sus pequeñas manos tomaron suavemente el rostro de Calythea con una ternura que destrozó su resistencia.
“Entonces no luches por mí,” dijo, su voz suave pero cargada de autoridad. “Lucha por las que aún no tienen nombre. Las que aún están por venir. Las que no han sangrado. Lucha por el futuro —no por el pasado.”
Calythea sintió que el aire regresaba a sus pulmones como un rayo —un aliento de vida que dispersó la niebla de su desesperación. El Permet respondió, envolviéndolas a ambas en una corriente sutil, como una aurora sin luz —un vínculo que las conectaba más allá del tiempo. Por primera vez en esta nueva vida, supo lo que tenía que hacer —un propósito emergía de las cenizas de su tristeza. Miró a la niña —a esos ojos que eran y no eran los de Eliara— y sintió un atisbo de esperanza, una chispa que creía perdida para siempre.
“¿Cómo te llamas?” preguntó, su voz aún temblaba pero estaba llena de renovada resolución.
La niña sonrió —una sonrisa que iluminó el corredor como un amanecer.
“Galatea,” respondió, su nombre flotó en el aire como una promesa.
Calythea la abrazó, sus brazos rodearon el frágil cuerpo de la niña —y en ese abrazo, la historia del aquelarre comenzó a resurgir. Sintió el Permet fluir entre ellas —una canción que despertaba recuerdos dormidos, visiones de niñas naciendo en mundos distantes, de Arcanes alzándose una vez más, de una resistencia renacida de las cenizas. Pero también sintió la sombra en su mente —la entidad nacida de su primera fragmentación después de la muerte de Eliara— un susurro que la observaba, esperando. Sabía que su cordura estaba al borde, que cada reencarnación la acercaba más al abismo, pero por Galatea —por las que aún estaban por venir— estaba dispuesta a enfrentarlo. En Tharsis Menor, bajo el silencio opresor de la Orden Unificada, el eco del sol comenzó a sonar de nuevo. Y Calythea, la Custodia, se preparaba para guiar un nuevo amanecer… incluso si el costo sería su propia mente.
Muchos años habían pasado desde el renacimiento de Calythea en Tharsis Menor —un lapso de tiempo durante el cual la Orden Unificada se había solidificado en una tiranía galáctica, sus garras se extendían por cada rincón del sistema solar. El Permet, una vez una fuerza viva, había sido demonizado, relegado a las sombras de la historia, mientras que las brujas —ahora un mito temido— eran cazadas con renovada ferocidad. Pero el ciclo no se detuvo. Nuevas brujas solares habían surgido, sus almas cargadas con los recuerdos de sus predecesoras —un legado de dolor y poder que las unía a través del tiempo. Marte, con el recuerdo de su predecesora ardiendo en su mente, pilotaba un Arcane de llamas que danzaban como fantasmas. Júpiter, heredera de los anillos gravitacionales, manipulaba el espacio con una precisión que desafiaba la física. Urano tejía espectros de luz, su mirada reflejaba siglos de resistencia. Neptuno controlaba corrientes electromagnéticas, su voz un eco de tormentas pasadas. Saturno, con su maestría de la gravedad, cargaba el peso de un linaje olvidado. Venus cantaba melodías que resonaban con las máquinas, y Plutón, con ojos que veían más allá de las estrellas, guardaba los secretos de los cielos. Galatea, la Solaris de esta era, las guiaba con una presencia que trascendía su juventud —su cabello dorado y ojos de mercurio un recordatorio viviente de Eliara.
Calythea, reencarnada una vez más, observaba desde las sombras —su cuerpo ahora el de una mujer madura, sus facciones intactas a pesar de los siglos. A su lado estaba la Plutón de esta era, una joven de mirada penetrante y túnica gris, cuya conexión con el Permet la convertía en una aliada silenciosa pero poderosa. Se encontraban en lo profundo de una cámara oculta en una luna desolada —un santuario improvisado donde Galatea reunía a las niñas sensibles al Permet, un grupo de niños y adolescentes cuyos dones estaban despertando bajo la opresión de la Orden Unificada. La reunión había comenzado, y el aire estaba cargado de una energía vibrante —un marcado contraste con el mundo exterior.
Galatea se erguía en el centro, su voz clara y cálida resonaba por la húmeda sala de piedra, iluminada por el tenue resplandor de las lámparas alimentadas por Permet.
“Hermanas,” comenzó, con las manos extendidas en un gesto de bienvenida, “la galaxia está en la oscuridad —un lugar donde el miedo ha sofocado la luz que llevamos dentro. Pero no estamos solas. El Permet es nuestra guía, una voz que nos llama desde el corazón del cosmos, un hilo que nos une a través de las edades. Confíen en él, escuchen su susurro. No es una herramienta, no es un arma; es una parte de nosotras —un reflejo de nuestras almas. Juntas, podemos traer de vuelta el amanecer que nos fue robado.”
Las niñas escuchaban con ojos brillantes, sus rostros una mezcla de asombro y esperanza. Una niña de cabello oscuro, apenas de doce años, levantó tímidamente la mano.
“Pero… ¿y si nos encuentran? La Orden dice que somos monstruos,” preguntó, su voz temblaba.
Galatea sonrió —un gesto que iluminó la sala.
“La Orden teme lo que no puede controlar. Pero nosotras no somos monstruos. Somos el equilibrio que la galaxia necesita. El Permet nos eligió porque podemos soportar su peso —porque podemos curar lo que está roto. Practiquen. Sientan su flujo. Dejen que las guíe.”
Se inclinó hacia una niña de piel pálida que manipulaba orbes flotantes de luz.
“Tú, por ejemplo —tu don puede iluminar caminos oscuros. No lo temas. Úsalo.”
La reunión se animó; risas y preguntas llenaron el aire. Marte compartió una historia de su predecesora —una batalla donde las llamas habían salvado un pueblo entero— su voz sonaba con orgullo. Júpiter demostró cómo sus anillos podían levantar objetos pesados, ganándose aplausos de las niñas más jóvenes. Urano creó un espectáculo de luces que trazó constelaciones en las paredes, y las niñas rieron, olvidando el peligro exterior por un momento. Calythea observaba desde un rincón, su corazón latía con una mezcla de orgullo y miedo. Plutón, a su lado, susurró:
“Ella tiene el don de unirlas, Custodia. Su voz despierta algo en ellas —ni siquiera yo puedo verlo completamente.”
“Es como Eliara,” replicó Calythea, su voz baja, sus ojos fijos en Galatea. “Pero hay algo más. Siento que su influencia se extiende —tocando mentes que ni siquiera están presentes. Es más fuerte de lo que era antes.”
Plutón asintió, con los ojos entrecerrados.
“El Permet le obedece como si fuera su creadora. Está llamando a otras —incluso a las que aún no saben quiénes son.”
La reunión continuó —Galatea explicando cómo el Permet podía curar heridas, proteger mentes y unir a las brujas en una red invisible. Una adolescente pelirroja, cuyas manos hacían temblar el suelo, preguntó cómo defenderse. Galatea respondió con paciencia, guiándola para que canalizara su poder en un escudo de tierra. La habitación rebosaba de energía, el Permet danzaba en el aire —y por un momento, se sintió como si la resistencia pudiera renacer. Calythea sintió un nudo en el pecho —un presagio que no podía ignorar— pero se aferró a la esperanza que Galatea inspiraba.
Entonces, la puerta se abrió de golpe con un estruendo que silenció las risas y congeló el aire. Soldados con trajes especializados —armaduras negras brillantes y visores opacos— irrumpieron sin previo aviso, sus botas golpeaban como tambores de guerra. Sin negociaciones, sin advertencias. Levantaron sus armas —lanzallamas y prototipos de plasma experimentales— y abrieron fuego con una brutalidad despiadada. Las balas gritaron, el plasma crepitó, y el caos estalló en la cámara. Una niña de cabello oscuro cayó primero, su cuerpo acribillado a balazos, la sangre salpicó las paredes de un rojo brillante mientras su grito se ahogaba en el silencio. Otra, de pie cerca de la entrada, fue alcanzada por un rayo de plasma que le abrió el pecho, su torso estalló en una nube de carne y hueso, sus restos se desplomaron en un charco humeante. Un miembro del culto Stellaris, un anciano con túnica blanca, intentó proteger a una niña, pero una explosión le arrancó la cabeza —su cuerpo se desplomó con un ruido sordo, la sangre empapó el suelo.
Las brujas reaccionaron —pero ya era demasiado tarde. Marte levantó su Arcane en una defensa desesperada, pero un cañón de plasma lo aniquiló —su figura envuelta en llamas antes de desplomarse, su piel burbujeaba mientras moría gritando. Júpiter lanzó anillos gravitacionales, pero una bala le perforó la garganta, la sangre salpicó a las niñas cercanas mientras su cuerpo caía con un crujido húmedo. Urano tejió luz en un escudo, pero el plasma lo disolvió —su rostro quedó quemado hasta quedar irreconocible antes de desplomarse. Las niñas gritaron, huyeron —pero los soldados avanzaron con precisión quirúrgica, abatiendo a brujas e inocentes por igual. Una adolescente con los ojos muy abiertos fue alcanzada por la espalda, su cuerpo se arqueó antes de caer, su sangre formaba un río por el suelo.
Calythea corrió hacia Galatea, su corazón latía de pánico —KAIROS se materializó a su lado en un destello de luz.
“¡Galatea!” gritó, abriéndose paso entre el caos, esquivando cuerpos y disparos. Era demasiado tarde. Galatea yacía en el suelo —su cuerpo desgarrado por cientos de agujeros de bala, su pecho una masa de carne y sangre, su túnica blanca teñida de un rojo intenso. Sus ojos dorados —una vez llenos de vida— estaban vacíos, perdidos en un vacío que no reflejaba nada. Un charco de sangre se extendía bajo ella, espeso y cálido, reflejando las luces parpadeantes de la cámara. Calythea cayó de rodillas, su grito un aullido que resonó por el Permet —sus manos extendidas, temblaban al tocar la piel fría y ensangrentada de Galatea.
“No… otra vez no… mi Solaris…” sollozó, su voz se quebraba, las lágrimas caían en la sangre, mezclándose en un rojo diluido.
Se acercó un soldado —su escopeta de plasma humeaba en sus manos. Calythea no lo vio venir, perdida en su dolor —hasta que el cañón frío se apoyó en la nuca. No hubo tiempo para reaccionar, ni súplica que ofrecer. El disparo resonó como un trueno —su cabeza estalló en un rocío de sangre, cerebro y hueso, salpicando el cuerpo de Galatea en un destello brutal. Su cuerpo se desplomó —sin vida— la sangre goteaba de su cuello destruido, el suelo se empapaba en un charco carmesí que se mezclaba con el de su hija.
El mundo se desvaneció. Y cuando Calythea abrió los ojos, estaba de nuevo en el cuerpo de una infante —sus facciones idénticas: piel pálida, cabello dorado, ojos de mercurio— reflejadas en el rostro de una madre desconocida que la acunaba suavemente. La conmoción la traspasó —y los recuerdos la asaltaron como un tsunami: siglos de vidas, la muerte de Eliara, la muerte de Galatea, las brujas cayendo en sangre y fuego, la fragmentación de su alma. Empezó a llorar —un gemido desesperado que resonó en la pequeña habitación— su mente adulta atrapada en la impotencia de la infancia, plenamente consciente, incapaz de hablar. De fondo, una pantalla holográfica mostraba noticias de última hora:
“Una unidad de fuerzas especiales acaba de desmantelar una operación terrorista de brujas en una luna desolada. Se reportan múltiples bajas, incluyendo a la líder del culto, identificada como Galatea. La Orden Unificada reafirma su compromiso con la seguridad galáctica.”
Calythea lloró, su pequeño cuerpo temblaba —el peso de su inmortalidad la aplastaba. Sintió la sombra en su mente —más fuerte ahora— un susurro que reía y lloraba a la vez, un eco de su dolor que se alimentaba de cada muerte. No podía morir —pero tampoco podía escapar. El ciclo la había atrapado una vez más. Y en esta nueva vida, debía afrontar la verdad: su juramento como Custodia la condena a ver caer a sus hijas, una y otra vez, hasta que encuentre un final que el Permet aún no le ha revelado.
Décadas han pasado desde la masacre que arrancó a Calythea de su vida anterior, un lapso de tiempo que se ha desvanecido en un borrón de reencarnaciones y silencios forzados. Ahora, a los catorce años, vive en una colonia orbital cerca de Venus, un asentamiento precario que orbita entre el planeta y la Tierra, bajo el yugo opresor del Imperio UNISOL, el nuevo nombre de la antigua Orden Unificada. Lo que una vez fue una federación de planetas libres se ha transformado en un imperio autoritario, su poder centralizado en la Tierra, donde las leyes prohíben cualquier mención del Permet y las brujas son un recuerdo borrado de los registros oficiales, reemplazado por propaganda que las pinta como amenazas extintas. Calythea, con su piel pálida, cabello dorado y ojos color mercurio, ha aprendido a ocultar su naturaleza, trabajando como ayudante en los almacenes de la colonia, su mente cargada con los recuerdos de Eliara, Galatea y las hijas caídas —una carga que la hace parecer mayor de lo que es. La sombra en su mente, nacida de su primera fractura, susurra ocasionalmente, un eco de su dolor que la mantiene en guardia.
Un día, mientras recoge suministros en un mercado subterráneo, siente un pulso familiar en el Permet —un latido que la detiene en seco. Entre la multitud, ve a una niña de cinco años sola cerca de un puesto de minerales, con cabello blanco como la nieve y ojos dorados que brillan con una intensidad sobrenatural. Es Serapheia, y Calythea lo sabe antes incluso de que sus miradas se encuentren. La niña la observa con una calma que no concuerda con su edad, y Calythea siente que el Permet responde —un vínculo que la atrae hacia ella. Se acerca, su corazón late con una mezcla de esperanza y miedo.
“Eres como yo,” susurra, arrodillándose frente a la niña.
Serapheia asiente, su voz resuena con una madurez inquietante.
“Soy Solaris, Custodia. He estado esperando tu regreso.”
Calythea palidece, los recuerdos de Eliara y Galatea la inundan. Sabe lo que significa este encuentro, y también sabe el destino que le espera a Serapheia si permanece con sus padres —colonos leales a UNISOL que la entregarían a la primera señal de poder. Sin dudar, toma la pequeña mano de la niña.
“Tenemos que irnos,” dice, su voz firme a pesar del pánico. “No estás a salvo aquí.”
Huyen esa noche, deslizándose por los túneles de la colonia, evadiendo las patrullas de UNISOL. Los padres de Serapheia gritan tras ellas, llamándola traidora, pero Calythea no mira atrás, su instinto de protección la guía. Encuentran un carguero minero abandonado en el puerto, cargado con minerales con destino al Reino Lunar —un sistema independiente que orbita la Luna, separado de la Tierra y el Imperio UNISOL. Con no un plan claro, solo la esperanza de alejarse del núcleo imperial, se cuelan en la bodega de carga, escondiéndose entre sacos de roca y polvo metálico. El viaje es largo y claustrofóbico, el zumbido de los motores y el olor a óxido llenan el aire, pero llegan a la Luna —un mundo de cúpulas relucientes y torres de cristal, gobernado por el Rey Caedriel Val Thalor y la Reina Selirenne Ys Thalys, una monarquía que ha resistido la influencia de UNISOL.
Al aterrizar, son descubiertas por la Guardia Luniric —caballeros y paladines con armaduras plateadas y capas ondeantes, sus espadas brillan bajo la luz lunar. Sin documentos, son detenidas y llevadas a una prisión cercana —una estructura de piedra y metal en las afueras de la capital. Los guardias, imponentes y severos, las encierran en una celda fría, su armadura resuena con cada paso. Durante horas, son interrogadas. Un guardia curtido con una cicatriz en la mejilla las mira con recelo.
“¿Por qué dos niñas solas en un carguero? ¿De dónde vienen?” pregunta, su tono cortante.
Calythea permanece en silencio, su mente calcula, pero Serapheia habla, su voz resuena con una autoridad adulta que deja al guardia sin palabras.
“No pueden retenernos como prisioneras,” dice, su mirada fija en él. “Según el Código Lunar, los Custodii Noctis Lunaris no pueden maltratar a los niños. Somos huérfanas, no criminales.”
El guardia parpadea, atónito, cuando una suave risa resuena detrás de él. Se gira y ve a Astraena Vel Itharyel, la princesa lunar —una figura elegante con una túnica plateada, su cabello negro como la noche, sus ojos violetas brillan con curiosidad.
“Tienen razón,” dice, su voz melodiosa corta el aire. “No podemos detenerlas.”
El guardia frunce el ceño, dando un paso adelante.
“Son polizones, Su Alteza. Podrían ser peligrosas,” advierte, con la mano en la empuñadura de su espada.
Astraena ríe de nuevo, un sonido ligero pero firme, y se acerca a las prisioneras.
“Apártate. Es una orden,” dice, su tono deja claro que no hay lugar para discusiones. El guardia duda, luego obedece, retrocediendo con una rígida reverencia. Astraena se arrodilla ante Calythea y Serapheia, su mirada las evalúa.
“Soy Calythea, y esta es Serapheia. Escapamos de una colonia cerca de Venus. No tenemos a nadie más.”
Serapheia asiente, su expresión serena.
“Buscamos un lugar seguro. El Permet nos guía.”
Astraena levanta una ceja pero no muestra miedo.
“El Permet… un nombre antiguo. Interesante. Quédense aquí por ahora. Ya veremos qué hacemos con ustedes.”
Semanas pasaron en prisión bajo interrogatorio, las guardias Luníricas observaban cada movimiento, sus preguntas persistentes pero nunca crueles. Calythea y Serapheia eran alimentadas y cuidadas, pero la incertidumbre era pesada. Por fin, las llevaron a una audiencia en la corte lunar—un salón de mármol y cristal donde el Rey Caedriel Val Thalor, un hombre de cabello plateado y mirada severa, presidía junto a la Reina Selirenne Ys Thalys, cuya presencia irradiaba calma. El capitán de la guardia, Orion Vex Altanur—un hombre corpulento y marcado por la batalla—se adelantó.
“Majestad,” comenzó Orion, su voz resonando en el salón, “las chicas parecen inofensivas. No han mostrado hostilidad, y sus historias coinciden. Sin embargo, no podemos descartar que sean brujas. Su llegada en un carguero sin documentos genera sospechas.”
El rey frunció el ceño, su mano apretó el trono.
“¿Está seguro de esto, Capitán?” preguntó, su tono grave.
Orion bajó la mirada, su expresión tensa.
“No puedo decirlo con certeza, Majestad. Son solo unas niñas.”
Caedriel suspiró, pellizcándose el puente de la nariz, su rostro mostrando el cansancio de un gobernante bajo presión.
“Esto es un problema,” murmuró. “Ya tenemos suficientes conflictos con el Imperio UNISOL. No necesitamos más complicaciones.”
La Reina Selirenne habló, su voz suave pero firme.
“Quizás buscan refugio, no son una amenaza. Debemos considerar su edad e historia antes de juzgarlas.”
El rey asintió lentamente, aunque su mirada seguía preocupada.
“Manténganlas vigiladas,” ordenó. “Hallaremos la verdad, pero no actuaremos con prisa.”
De pie junto a Serapheia, Calythea sintió el Permet latiendo dentro de ella—un susurro que le decía que la Luna podría ser un nuevo comienzo, aunque el peligro aún acechaba en las sombras del imperio. Serapheia, a su lado, sonrió ligeramente, como si supiera algo que aún no revelaba.
Pasaron meses desde que el Reino Lunar ofreció refugio a Calythea y Serapheia—un tiempo que les permitió a ambas respirar con una calma que creyeron perdida después de huir de la colonia orbital cerca de Venus. El Reino Lunar, una monarquía independiente gobernada por el Rey Caedriel Val Thalor y la Reina Selirenne Ys Thalys, se erguía como un oasis de luz en medio de las sombras del Imperio UNISOL, con sus cúpulas de cristal y torres plateadas reflejando el suave resplandor de la Tierra en el horizonte. Bajo la vigilancia inicial de la Guardia Lunírica, Calythea y Serapheia encontraron un hogar temporal—un lugar donde el peso de la persecución parecía desvanecerse, aunque nunca por completo. La princesa lunar, Astraena Vel Itharyel, una joven de diecisiete años con cabello tan negro como la noche y ojos violetas que brillaban con curiosidad, desempeñó un papel clave en su recepción, su interés inicial evolucionando hacia un vínculo profundo con la pequeña Serapheia.
Calythea, a pesar de su cuerpo de catorce años, cargaba siglos de experiencia acumulada a través de reencarnaciones pasadas. Colaboró con científicos lunares, compartiendo conocimientos sobre el cosmos, viajes a gran escala, tecnología avanzada y los fundamentos de la física cuántica. Sus explicaciones, dibujadas en hologramas y pizarras flotantes, revolucionaron las teorías locales—sus ideas sobre la manipulación del Permet para propulsión estelar dejaron a los eruditos sin palabras. Pronto, empezaron a llamarla “genio”, un título que le provocó una risa irónica. Muchos siglos atrás, en Erusyadem, había sido honrada con ese mismo término, y ahora, al escucharlo de nuevo, sentía una vasta distancia entre aquella joven científica y la inmortal en la que se había convertido.
“Genio,” murmuró para sí misma, sacudiendo la cabeza mientras observaba a los científicos debatir sus esquemas. “Si tan solo supieran cuánto he olvidado… o cuánto me ha costado recordar.”
Mientras tanto, Serapheia, con sus cinco años y una sabiduría que superaba con creces su edad, pasaba la mayor parte del tiempo con Astraena. Las dos forjaron un vínculo íntimo, sus encuentros se convirtieron en un ritual diario en los jardines colgantes del palacio lunar, donde las flores de cristal reflejaban la luz de la Tierra. Serapheia le enseñaba a la princesa sobre el Permet, desentrañando sus misterios con una claridad que dejaba a Astraena asombrada. Hablaba del universo como un organismo vivo, de las entidades que habitaban en sus confines, de las Arcanas como extensiones del alma de una bruja. Astraena, con su mente aguda y espíritu curioso, absorbía cada palabra, sus ojos violetas brillaban mientras tomaba notas en un cuaderno holográfico.
“Es como si el Permet fuera un lenguaje,” dijo una tarde, su voz llena de asombro. “¿Cómo lo aprendiste tan joven?”
Serapheia sonrió, su mirada dorada perdida en el horizonte.
“No lo aprendí. Siempre lo he sabido. Está en mí, como el latido de mi corazón.”
Sus encuentros eran únicos—momentos de risas y descubrimientos. Astraena, con su energía adolescente, a veces corría por los jardines, desafiando a Serapheia a crear patrones de luz con el Permet, mientras la niña respondía con facilidad, tejiendo espirales que iluminaban el aire. Una de esas tardes, sentadas bajo un árbol de cristal, Serapheia explicaba teorías sobre el Permet y el universo, sus palabras fluyendo como un río. Astraena, inclinándose hacia ella, interrumpió con una pregunta que había persistido en su mente durante semanas.
“¿Quién eres realmente, Serapheia?” preguntó, sus ojos violetas buscando los dorados de la niña. “Hay algo en ti… algo antiguo.”
Serapheia la miró intensamente, una suave sonrisa curvando sus labios. Se inclinó y respondió:
“Mi existencia se remonta a mucho tiempo atrás. Pase lo que pase, siempre seré yo—Solaris. Una chispa que nace una y otra vez.”
Astraena frunció el ceño, confundida.
“¿Solaris? ¿Qué significa eso? Explícamelo, por favor. Me has enseñado cosas más complejas que esto.”
Serapheia rio suavemente, un sonido que llenó el aire de calidez.
“Es complicado y largo,” dijo, inclinándose más. “Pero quizás es mejor si te lo muestro.”
Sin esperar respuesta, Serapheia presionó su frente contra la de Astraena. Líneas de Permet, doradas y brillantes, aparecieron en su pequeño cuerpo, extendiéndose como venas luminosas. Una corriente de energía fluyó a través del contacto, y los recuerdos de las vidas pasadas de Solaris—Eliara, Galatea y otras antes que ellas—viajaron directamente a la mente de Astraena. Los ojos de la princesa se abrieron con terror mientras su conciencia se inundaba de visiones crudas: Eliara cayendo en las llamas de Titán, su cuerpo destrozado; Galatea acribillada a balazos, su sangre formando un charco en una cámara oscura; batallas sangrientas, piras solares y los gritos de Calythea en cada muerte. Sintió el dolor, el peso de la inmortalidad, el amor perdido una y otra vez. Su respiración se aceleró, sus manos temblaron, y cuando la corriente terminó, se derrumbó de rodillas, las lágrimas rodando por sus mejillas.
Serapheia, con una ternura maternal que no correspondía a su edad, acarició la cabeza de Astraena, sus pequeños dedos enredándose en el cabello negro.
“Está bien,” susurró, su voz un bálsamo. “Todo eso me hizo quien soy. Y tú… tú eres parte de ello ahora.”
En la penumbra del jardín, solo se oían los sollozos de Astraena—un sonido roto que resonaba entre las flores de cristal. Al fondo, la Tierra se alzaba en el horizonte lunar, su superficie azul y blanca una amenaza silenciosa—un depredador acechando a su presa. Desde una ventana del palacio, Calythea observó la escena, su corazón se encogió al ver a Serapheia consolar a la princesa. Sabía que el Imperio UNISOL no estaba lejos, que su paz era frágil, y que la sombra en su mente, más presente que nunca, susurraba promesas de venganza. Pero por ahora, en ese momento de conexión entre Solaris y Astraena, sintió un atisbo de esperanza—un eco del sol que podría volver a brillar.
Años habían pasado desde que Calythea y Serapheia, la nueva Solaris, llegaron al Reino Lunar—un tiempo que había transformado la luna en un santuario improbable pero vibrante bajo el reinado de Caedriel Val Thalor y Selirenne Ys Thalys. Estos años habían moldeado a los habitantes de este refugio: Calythea, ahora una joven de diecinueve años, continuaba ofreciendo su sabiduría ancestral, su mente trabajando junto a científicos lunares para perfeccionar tecnologías basadas en el Permet, todo mientras mantenía una mirada cautelosa sobre Serapheia con la vigilancia de una Custodia eterna. Serapheia, ahora de diez años, había crecido tanto en cuerpo como en espíritu, su poder como Solaris floreciendo bajo la protección lunar, sus ojos dorados un faro para las brujas sensibles que habían comenzado a reunirse en secreto. Pero el cambio más notable había sido en Astraena Vel Itharyel, la princesa lunar, ahora de veinticuatro años, quien había rechazado a cada pretendiente que había buscado su mano—un acto que había sacudido las cortes de la galaxia.
Astraena, con su cabello negro como la noche y ojos violetas brillando con renovada intensidad, había desestimado a cada noble y senador que se le presentó—incluyendo hijos de altos funcionarios de la CESO del Imperio UNISOL—cuyos matrimonios habrían sellado una alianza entre el imperio y el reino lunar. Sus rechazos, firmes e inexplicables, habían desatado rumores y tensiones diplomáticas, pero Astraena no buscaba pretendientes. La razón era simple, aunque prohibida: se había enamorado. Su corazón pertenecía a Serapheia, la Solaris—un amor que trascendía la edad, el rango y las leyes del universo. Este amor, un tabú tanto para su reinado como para la propia Serapheia, florecía en secreto, un vínculo más fuerte que las estrellas mismas, forjado en el Permet que las unía.
El milagro de este amor había traído un cambio inesperado. Astraena, aunque no elegida por el Permet como las brujas, había logrado conectarse con esta fuerza sobrenatural—un fenómeno único que había dejado a Calythea asombrada. Quizás fue la bendición de Serapheia, o el puro poder de su devoción, pero cuando Astraena tocó el Permet, líneas verdes recorrieron su cuerpo, serpenteando bajo su piel como venas luminosas. A su lado, cuando Serapheia lo tocaba, líneas rojas danzaban en su pequeña figura—un contraste que simbolizaba su unión. Inspirada por esta conexión, Astraena eligió un nuevo nombre, uno que encendía el fuego del sol dentro de su alma: Lunaria. Así como Serapheia era Solaris, Astraena se convirtió en Lunaria—el Sol y la Luna, almas gemelas inseparables, destinadas a estar juntas a pesar de las leyes impuestas por el reino y el imperio.
Sus encuentros eran secretos, robados en la penumbra de la habitación de Astraena—un santuario de cortinas de cristal y luz suave. Esa noche, mientras las líneas de Permet brillaban en sus cuerpos—verde en Lunaria, rojo en Solaris—se acercaron la una a la otra. El aire estaba cargado de electricidad, el Permet zumbaba como una canción silenciosa. Lunaria, con una ternura que contradecía su rango, tomó el rostro de Serapheia entre sus manos, y las dos se besaron—un toque suave, pero cargado de un amor prohibido que desafiaba el universo. Sus labios se unieron con una delicadeza que contrastaba con la intensidad de las líneas luminosas que trazaban su piel—un momento de intimidad que las unía más allá de las palabras.
Sin embargo, no estaban solas. Desde la sombra de la puerta ligeramente entreabierta, una sirvienta de turno—una mujer de mediana edad con los ojos muy abiertos por el horror—presenció la escena. No era la diferencia de edad lo que la paralizaba, sino la confirmación de los rumores susurrados por el palacio durante meses: el Reino Lunar albergaba brujas. Las líneas de Permet, el beso entre la princesa y la niña, eran una prueba irrefutable. La sirvienta retrocedió, su respiración se aceleró, y se alejó rápidamente, su mente ya imaginando las consecuencias. El secreto de Lunaria y Solaris estaba en peligro—y con él, la frágil paz del reino lunar.
Calythea, desde su habitación en otra ala del palacio, sintió un escalofrío a través del Permet—una premonición que la hizo levantarse de su escritorio, donde revisaba planos para una nueva Arcana. La sombra en su mente susurró—un eco de advertencia—y supo que el equilibrio que habían construido estaba a punto de romperse. Miró por la ventana, donde la Tierra brillaba en el horizonte como un ojo vigilante, y apretó los puños, plenamente consciente de que el amor entre Lunaria y Solaris, aunque hermoso, podría encender una guerra para la que ni el Reino Lunar ni el Imperio UNISOLestaban preparados.
Años habían pasado desde que el amor entre Astraena Vel Itharyel—ahora conocida como Lunaria—y Serapheia, la Solaris, floreció en las sombras del Reino Lunar, un vínculo que había fortalecido la resistencia secreta de las brujas bajo la protección de la monarquía. El Reino Lunar, gobernado por el Rey Caedriel Val Thalor y la Reina Selirenne Ys Thalys, seguía siendo un bastión independiente contra el Imperio UNISOL, cuya influencia se extendía como una sombra oscura desde la Tierra. Calythea, ahora una joven de diecinueve años, había consolidado su papel como consejera y mentora, su experiencia ancestral guiando a las brujas sensibles al Permet que habían encontrado refugio en la luna. Serapheia, ahora de diez años, había crecido tanto en poder como en sabiduría, su vínculo con Lunaria profundizando la conexión entre el Sol y la Luna, mientras las líneas rojas y verdes de Permet marcaban sus cuerpos como un símbolo de su unión prohibida.
Sin embargo, la paz lunar estaba a punto de hacerse añicos. Los Inquisidores Imperiales—una fuerza independiente dentro del Imperio UNISOL—operaban como una entidad temida y autónoma. Su misión era buscar amenazas relacionadas con brujas u organizaciones afiliadas en todo el universo, destruirlas y mantener la estabilidad galáctica. Divididos en órdenes específicas—administradores, cazadores y ejecutores—todos pertenecían a la organización conocida como Dominicus. Atacar, detener o matar a un inquisidor era una sentencia de muerte automática sin juicio—un pecado que, si se cometía en la Tierra, desencadenaba una guerra inmediata. La llegada de una nave inquisitorial a la Luna, con su diseño angular y negro aterrizando sobre las cúpulas principales, conmocionó a todos. Dominicus solo respondía a acusaciones de herejía relacionadas con brujas—y si la afirmación era falsa, el inquisidor tenía plena autoridad para ejecutar al denunciante por hacerle perder el tiempo.
El Inquisidor Van der Waarheid—un hombre alto y severo con una capa carmesí y un visor que ocultaba sus ojos—apareció ante el Capitán Orion Vex Altanur de la Guardia Lunírica en las puertas del palacio. Su voz era fría como el acero.
“Tengo una Orden Imperialis para investigar y verificar una acusación de brujería en la Luna,” anunció, extendiendo un holograma sellado con el emblema de Dominicus. “Exijo acceso inmediato.”
Orion, en su armadura plateada y con cicatrices en el rostro, se cruzó de brazos—su espada aún envainada pero lista.
“No albergamos brujas en la Luna,” respondió con firmeza. “El Reino Lunar está más allá del control de UNISOL. La Guardia Lunírica no responde ni a la CESO ni al imperio.”
Van der Waarheid dio un paso adelante, su mano posada en la empuñadura de su pistola de plasma.
“Atacar a un agente de Dominicus es declarar la guerra,” advirtió, con voz baja y amenazante. “¿Le gustaría que bombardeáramos su pequeña luna hasta convertirla en escombros?”
Orion desenvainó su espada en un movimiento fluido, bloqueando el camino del inquisidor.
“Usted y la Tierra saben lo vital que es la Luna,” replicó, su mirada desafiante. “No pueden destruirla con sus bombarderos orbitales sin perder más de lo que ganan. Lo desafío a intentarlo. Le prometo que su cabeza rodará antes de que pueda siquiera llamar a su nave.”
La lucha de poder se intensificó, la tensión crepitaba en el aire como una tormenta enjaulada. Guardias luníricos se alinearon detrás de Orion, con las manos en las armas, mientras los soldados inquisitoriales observaban desde la distancia, sus trajes negros brillando bajo la luz lunar. Van der Waarheid sonrió con desprecio, su mano apretó la pistola.
“Le daré una última oportunidad para que me deje pasar,” dijo, con voz aguda. “O las consecuencias serán suyas.”
Antes de que Orion pudiera responder, uno de los consejeros del rey—Vaelor Innareth, un hombre de cabello gris con túnicas ceremoniales—se apresuró.
“Capitán, deténgase,” ordenó, su voz con autoridad. Orion dudó, luego retrocedió con una tensa reverencia, la espada aún en la mano. Vaelor se enfrentó al inquisidor.
“No nos haga perder el tiempo,” espetó Van der Waarheid, su paciencia agotándose. “Traiga a la que denunció la herejía. Su nombre es Zelyra Sylune.”
Vaelor asintió, reconociendo el nombre de una sirvienta. Instruyó a un guardia para que la trajera, y después de varios minutos tensos, apareció Zelyra—una mujer temblorosa, con lágrimas corriendo por su rostro.
“Fue un error,” sollozó, cayendo de rodillas. “No fue mi culpa, solo estaba asustada…”
Vaelor frunció el ceño.
“¿Convocó a un inquisidor por un capricho?” preguntó, con tono severo.
Zelyra sollozó, incapaz de formular una defensa coherente. Van der Waarheid, sin paciencia, desenfundó su pistola de plasma con un movimiento rápido.
“Invocar a un agente en vano es herejía de todos modos,” declaró, y sin dudarlo, disparó. La explosión de plasma perforó la cabeza de Zelyra, explotando en una nube de sangre y hueso, su cuerpo colapsó en un charco carmesí que salpicó las botas de Vaelor. El consejero gritó—un fragmento del disparo rebotó y le arrancó el ojo izquierdo, la sangre brotando por su rostro mientras caía al suelo, gimiendo de dolor.
Orion Vex Altanur reaccionó al instante, rugiendo mientras desenvainaba su espada. Antes de que Van der Waarheid pudiera disparar de nuevo, su brazo salió volando en un arco carmesí, limpiamente seccionado por la hoja. El inquisidor gritó, cayendo de rodillas, su muñón brotando sangre.
“Acabas de cometer el error más grave para tu reino,” jadeó entre gritos, su voz se quebraba de agonía. “Esto significa guerra…”
Orion, con los ojos fríos, decapitó al inquisidor de un solo golpe—la cabeza rodó por el suelo con un golpe húmedo, los ojos aún muy abiertos por el shock. El silencio cayó como una losa de piedra, roto solo por los gemidos de Vaelor mientras se sujetaba el rostro herido, y los murmullos de los guardias luníricos. La sangre del inquisidor se mezcló con la de Zelyra, formando un charco oscuro que reflejaba la luz de la luna. Orion respiraba con dificultad, la espada goteando, plenamente consciente de las consecuencias. Desde lejos, Calythea observaba desde una ventana del palacio, el corazón latiéndole de pánico, mientras Serapheia y Lunaria—escondidas adentro—sentían el Permet ondular con la perturbación. La voz de Vaelor se alzó, temblorosa pero clara:
“La guerra ha llegado a la Luna… por culpa de dos niñas.”
La rebelión de la Luna, desencadenada por la muerte del Inquisidor Van der Waarheid a manos de Orion Vex Altanur, ha sido calificada por el Imperio UNISOL como un acto de terrorismo flagrante. El imperio, junto con Dominicus, sabe que el Reino Lunar alberga brujas, y la ejecución del agente inquisitorial ha encendido la chispa de una guerra inevitable. Aunque soberana, la Luna posee defensas autónomas mejoradas por las teorías de energía de vacío de Calythea, que han potenciado sus baterías de defensa y tecnología militar. Sin embargo, su número es insuficiente contra la abrumadora fuerza del imperio. Calythea lo sabe, Serapheia lo sabe, el Rey Caedriel Val Thalor y la Reina Selirenne Ys Thalys lo saben: la Luna no puede resistir para siempre.
La guerra estalla con furia devastadora. Bombardeos orbitales caen sobre las principales ciudades de la Luna, sus cúpulas de cristal se hacen añicos mientras las baterías de defensa contrarrestan las bombas en una sinfonía bélica de destrucción. Cruceros de batalla lunares y cazas interceptores se lanzan contra las naves de Dominicus, sus motores rugiendo en el vacío—pero es inútil. Los cruceros imperiales, diez veces más grandes y letales, dominan los cielos, sus cañones de plasma aniquilan las flotas lunares con precisión letal. El cielo lunar se llena de fuego y escombros, las torres colapsan y los gritos de los civiles resuenan por las calles agrietadas. La Guardia Lunírica, encargada de proteger al rey, la reina y sus descendientes, prioriza la seguridad de la familia real—pero en la práctica, saben que Calythea y Serapheia son esenciales para la supervivencia del reino. La Luna no puede soportar más castigo; debe resistir el tiempo suficiente para asegurar su legado.
Dentro del palacio, mientras las explosiones sacuden las paredes, la guardia prepara la evacuación. Calythea, con el Kairos reparado y mejorado por los avances tecnológicos lunares, insiste en quedarse para defender al séquito.
“Serapheia debe escapar,” declara, su voz firme a pesar del caos. “Me quedaré. El Kairos puede ganar tiempo.”
Serapheia, con lágrimas en los ojos, protesta, pero Calythea la abraza fuertemente.
“Eres Solaris. Tu luz debe sobrevivir.”
El plan se pone en marcha: el Rey Caedriel, la Reina Selirenne y la Princesa Lunaria—ahora Astraena Vel Itharyel con su nuevo nombre y conexión con el Permet—serán enviados en una lanzadera diferente a Neptuno, donde el Reino Lunar conserva la soberanía, mientras Serapheia parte en una segunda lanzadera para despistar al enemigo. Calythea, pilotando el Kairos, se lanza a la batalla, su Gundam dorado brillando con líneas de Permet azules y rojas. Con un rugido, el Kairos destruye naves enemigas, sus alas pálidas de luz cortan el acero, sus ataques guiados por siglos de furia. El Permet fluye como un río, desintegrando interceptores y desviando misiles—pero la resistencia lunar se debilita.
Desde el espacio, una nave orbital imperial detecta las lanzaderas de escape. Sus sensores se fijan en la energía del Permet y lanzan misiles guiados de precisión. En la lanzadera de Serapheia, Lunaria y la niña se abrazan, las líneas verdes y rojas de Permet brillan en sus cuerpos.
“Siempre nos encontraremos, en esta vida o en otra,” susurra Serapheia, sus ojos dorados brillando con lágrimas.
Lunaria, con el rostro marcado por el dolor, asiente.
“Por toda la eternidad,” responde, y se besan—un beso tierno que sella su voto mientras el Permet las rodea en un resplandor radiante. El misil, atraído por la energía, impacta—y la lanzadera explota en una bola de fuego, fragmentos metálicos y cuerpos destrozados esparcidos en el vacío. El grito de Serapheia resuena a través del Permet, desgarrando a Calythea como una cuchilla.
Desde el Kairos, Calythea lo ve todo, su visión borrosa por las lágrimas y la rabia.
“¡No otra vez!” grita, su voz resonando a través del Gundam. Con desesperación salvaje, libera el Permet en una oleada destructiva, cargando contra la nave orbital central. El Kairos, impulsado por su furia, se lanza en un ataque suicida, explotando en una liberación masiva de energía que crea un agujero negro en miniatura. La nave imperial es consumida, junto con docenas de embarcaciones más pequeñas, y un cráter humeante se abre en la superficie lunar, el vacío devorando todo a su paso hasta que desaparece—dejando un silencio sepulcral.
A kilómetros de distancia, la lanzadera del rey y la reina llega a Neptuno, su superficie azul y tormentosa ofrece un refugio temporal. Después de agotadoras negociaciones, el Imperio UNISOL y el Reino Lunar llegan a un acuerdo de alto el fuego. El tratado estipula que ningún brujo o manipulador de Permet será albergado por ningún gobierno—un compromiso amargo que sella la pérdida de la Luna. La guerra termina, pero el costo es alto.
Calythea, después de la explosión, despierta una vez más en el cuerpo de una bebé—sus rasgos idénticos: piel pálida, cabello dorado, ojos color mercurio—reflejados en los rostros de padres desconocidos. Los recuerdos la golpean como una marejada: Eliara, Galatea, Serapheia, las batallas, las muertes, la explosión del Kairos. Empieza a llorar—un llanto desgarrador que resuena en la pequeña habitación, su mente adulta atrapada en la impotencia de la infancia. Una parte de su alma se corrompe más, la sombra en su mente se expande, susurrando odio hacia UNISOL y todo lo que representa. Sabe que no puede morir, que el ciclo continuará—y silenciosamente jura que esta vez, encontrará una manera de romperlo, incluso si el costo es su propia cordura.
Innumerables ciclos han pasado para Calythea—un torbellino de reencarnaciones borrosas en un caos de dolor y pérdida. En cada era, encontró una nueva Solaris—Lumirel, Nyvellen, Aurelis, Altharia—cada una un faro de esperanza cazado y asesinado por el Imperio UNISOL, sus cuerpos destruidos en piras solares o destrozados por la crueldad de Dominicus, ahora conocidos como los Cazadores de Brujas. La locura ha reclamado su mente, erosionando su cordura hasta que se convirtió en una figura fría y seca, desprovista de emoción. Calythea se ha transformado en una centinela sin alma, una guerrera cruda y despiadada para los enemigos del aquelarre, su furia canalizada a través del Kairos—un Gundam que resuena con el eco de su tormento. Las otras brujas la han nombrado “la bruja más fuerte después de Solaris, la Bruja de Mercurio,” un título que refleja su inseparabilidad de Solaris, incluso en la muerte—un vínculo que la ata al planeta más cercano al sol, un símbolo de su devoción ardiente.
En esta era, Caelith es la Solaris—una joven de cabello plateado y ojos que brillan como estrellas, cuya presencia ha reavivado el espíritu del aquelarre. El Imperio UNISOL, en su expansión conquistadora, ha iniciado las Guerras del Cinturón de Kuiper, anexionando planetas y lunas con ferocidad implacable. La rebelión estalló en respuesta, liderada por los remanentes de los Stellaris, quienes han mutado en un fanatismo extraño y macabro. Adoran el Permet como una deidad, convencidos de que es la clave del poder absoluto. De esta obsesión nació el Instituto Vanadis—una organización secreta que combina el Permet con técnicas modernas—y su rama armada, Ochs, una fuerza militar dedicada a experimentar con esta energía. El aquelarre de Solaris estableció una base en Eris, un mundo helado en el borde del sistema, pero sus defensas eran frágiles contra la maquinaria de Dominicus.
Las Guerras del Cinturón de Kuiper dejaron devastación y horror a su paso. Dominicus, con su tecnología anti-Permet, diezmó al aquelarre. Una por una, las brujas fueron destruidas y quemadas en hornos solares, sus gritos perdidos en el vacío. Caelith, inmune al fuego por su naturaleza como Solaris, enfrentó muertes más brutales: fue desmembrada por láseres quirúrgicos, sus extremidades arrancadas con precisión inhumana, y aplastada hasta que su cuerpo dejó de existir—un espectáculo de crueldad que resonó a través del Permet. Calythea, pilotando el Kairos, luchó con furia desatada pero fue gravemente herida en batalla, cayendo inconsciente dentro de su Gundam mientras las fuerzas de Dominicus avanzaban.
Antes de que el enemigo pudiera reclamarla, Ochs llegó como una fuerza rebelde, repeliendo a Dominicus con una ferocidad inesperada. Encontraron el Kairos entre los restos, su armadura dorada abollada pero intacta, y capturaron a Calythea. El Instituto Vanadis, dirigido por científicos obsesionados con el Permet, reconoció inmediatamente a la mujer dentro del traje móvil como una bruja. La sometieron a brutales experimentos, disecando su conexión con el Permet, hasta que descubrieron algo asombroso: estaba embarazada—un misterio inexplicable, dado que Calythea era virgen. El fenómeno se atribuyó a la influencia del Permet en su cuerpo inmortal.
Los experimentos continuaron, y Calythea, atrapada en un coma inducido, dio a luz a una niña de cabello rojo, ojos azul hielo y piel bañada por el sol que brillaba. La Doctora Cardo—una figura fría y calculadora—junto con su hija Elnora, llevaron a la niña para más experimentación. Usando muestras de Calythea, crearon clones de la recién nacida—un ejército de 20,000 copias idénticas destinadas a convertirse en brujas artificiales bajo el control de Vanadis. Elnora, fascinada por el potencial de la niña, la adoptó como su hija, llamándola Suletta. Juntas, vivieron una vida falsa en Mercurio, donde Suletta—a pesar de manipular el Permet y ser un clon—creció sin saber que era Solaris, su mente moldeada por Elnora para obedecer.
Calythea permanece en coma en las instalaciones de Vanadis, su cuerpo conectado a máquinas que extraen su esencia, mientras el instituto usa sus muestras para perfeccionar a las brujas artificiales. Ochs, con su ejército de clones, planea usarlos como arma contra el Imperio UNISOL—todo en nombre del Permet, una fuerza que han pervertido en su búsqueda de poder. La sombra en la mente de Calythea, alimentada por su locura y dolor, crece en la oscuridad, susurrando promesas de venganza, mientras su destino y el de Suletta permanecen entrelazados en un ciclo que está lejos de terminar.
