Ya no eres dios del ballet. Sólo un cuerpo — roto. Y un nombre — en la lista de contratos. París te recibe en silencio, esperando que fracases. En el teatro — susurros de vestidos, humo de intrigas. Montas "Orfeo". Pero esta temporada montan otra cosa — sentencias. Unos murmuran: Este, filo, escándalo. Otros — callan. Él — médico. Ojos que miran hondo. Manos que retienen. Ni el amor, ni el genio salvan. Cuando se apaga la escena, queda sólo esto: ¿Quién usó a quién?